Se as palavras soubessem dizer...

Mais uma de amor

2011-12-11T21:10:00.003-02:00

É uma linha tênue essa onde titubeio no alongar e nas contas, enfim, desse jogo que criamos pra nós.
Parece ser tempo de deixar pra lá. Digo parece, porque (e/,) afinal, sou essa inconstância que você preenche todos os dias. Já não sobram muitos motivos nos quais se agarrar pra fazer valer a pena. Já não tem tanta emoção, se a sua própria já não me diz muita coisa.
Ficou uma saudade de querer que desse certo, dessas que hoje, sem esperança pra essas coisas reais deixou de me seduzir. Já foi tempo, já foi a intensidade, e lembro, quando não menos que jovem criança elucidei que as coisas tem seu tempo de acontecer. Existe um calor que permanecia as coisas latentes, hoje, o latente é a preguiça do cotidiano, o encontrar e ouvir as mesmas strofes e frases e versos e canções e indiretas diretíssimas e tudo daquilo que, sinceramente, não soam mais do que palavras. Não tocam, sabe?
É claro que tem um tanto de cansaço de tudo. E claro que contribui, mas não pertence aos meus calores essa passividade; filha do ouro, do amor, não esperava menos de mim.
E, muito antes disso tudo, me reconheci perdida numa história e em fatos que não são significantes de mim, que não são marca, que não me fazem justiça. Esquisito como a gente teima em acreditar em sonhos, e insiste em se permitir mudar por eles.
O cheiro, me tirava a calma; o toque, me roubava o pensamento; a voz me tirava de qualquer lugar que não fosse sensorial; e pra hoje, sobrou a reticência de um brilho que não espera, imagina, e que, pior, teme sempre o que será do dia seguinte se lhe desagradar, se incomodar.
Daí a linha que, como se circense fosse, equilibro com um guarda chuva e cheia de expectadores de minha própria cabeça. Onde procuro bons motivos pra deixar de lado o que nada me agrega e também, razões para alongar um pouco mais, pela esperança, e pela sincera benevolência pelos momentos do alheio.

Mais uma de amor

2011-12-11T21:10:00.001-02:00

A paixão tem destas loucuras

2011-07-18T02:49:00.003-03:00

Passou, igual passa uma "ite" qualquer dessas. Te deixa irritado, mal humorado, indisposto, mas passa. E deixa algum ensinamento, que fosse não sair na friagem, para a minha analogia, mas no caso, que fosse não espere demais.

E já acreditava nessa história de não esperar nada de ninguém, criar expectativas torna-se o maior problema, sempre. Mas as mulheres têm disso: criam universos, mundos e possibilidades que sempre são pretensões, desejos, e a grande maioria dos homens não sabem lidar com isso. Seja porque não entendem esse processo criativo - que é ensandecido, eu assumo - ou porque têm medo de qualquer projeção.

Os planos assustam, mas o que os homens, precisavam aprender, é que a graça de fazer planos é não concretizá-los e, criar novos planos, pra sempre buscar algo melhor, mais pleno, mas intenso, mas sensorial. Em termos de relacionamento, buscando isso sempre com a mesma pessoa, quando se procura outra é porque passou. E foi assim, desta forma, nada menos sutil que eu descobri a intensidade que as coisas haviam passado.

Posso me trair pelas seguintes informações, mas, eu não espero que ligue, mas se ligasse, seria uma exímia experiência escutar mais uma desculpa, mais um dos mal-dizeres sobre os planos, vidas, indisposições. E sabe qual a maior graça disso tudo? não me importa a loucura com a qual me meti, mais plena que eu, nunca encontrarás ninguém e viverá me olhando, passar, viver enquanto você aspira a vida que eu nunca quis pra mim.

Não sinto falta, na verdade, da companhia mas guardo bem tudo aquilo que aprendi, para não me arrepender, se tiver que tentar qualquer outra coisa parecida, mais uma vez.

Je ne t'aime plus, mon amour!

2011-07-11T01:54:00.004-03:00

Eu sinto saudade desse seu calor sem lugar. Dessa sua umidade que incendia qualquer peito que não suspira e que não sofre de arritmia.

Seus dizeres afiados e maliciosos sempre desestruturam os alicerces mais firmes. Pra mim, você vem como metonímia de Paris e dos dias que vivi por lá, sempre tão parte de você, de mim, de nós.

"Je ne peux pas ...", é a minha primeira frase pra você; isso, mon amour, porque tudo o que me prometes, e tudo que nos aguarda e anseia, está preso em uma outra realidade. Dessas das madrugadas febris, com filmes em preto e branco, inúmeros discos de vinil, roupas de cós-alto bem cinturadas e cobrem lingeries rendadas e chapéus - de todas as cores masculinamente viáveis. O retrô me diz bastante de você: é sofiscado!

Deixei um pedaço de mim em Paris, e sou própria de lá, logo, tenho evitado viver experiências parisienses. Mas é inegável que estas, são as que mais me seduzem.

2011-07-02T19:19:00.002-03:00

"O amor verdadeiro caminha lado a lado, olhando para a mesma direção... No rumo certo da felicidade..."

Me peguei arrumando uns livros guardados, deles achei vários que tu me deste, e todos eles com declarações exatamente apaixonadas, dessas que a gente espera viver e acreditar nelas a vida toda. De todas, a que mais me diz sobre o que fomos e vivemos, foi aquela dos Contos de Grim, onde me dizías que os dias ao meu lado lhe faziam crer cada vez mais em contos de fadas e em finais felizes.

Tem também aqueles tantos que se perguntavam os motivos de vivermos um com o outro, e felizes assim. {; Era bom acreditar nesses nossos amores plenos e indubitáveis, e chegando o fim - e depois de tanto tempo - me resta dizer que ficaste em mim como uma pessoa indizível, onde apostávamos todas as fichas nas roletas russas do amor, se lembra? A sorte era a nossa melhor companhia.

Até que depois de todos cheguei em um livro de sonetos do nosso padrinho Neruda, e encontrei a resposta pelo presente que nunca te dei, algo como "não há nada que me inspire mais que o teu sorriso". Pois, digo, senhor BP, que foi por você que descobri meus sorrisos mais memoráveis, mais curiosos e tantos outros! ;}

És uma memória ímpar, e não há um dia que eu não sinta saudade das inspirações pros meus sorrisos!

"Tenha fé, traga fé. Nunca perca a fé em Deus"

~Diogo Nogueira

Damage Completed

2011-06-02T20:36:00.004-03:00

Tem dias que eu tenho dessas ondas nostálgicas. Sinto saudade de seus vinhos e de seus sorrisos, que até hoje coleciono por entre assuntos repartidos, de perto e de longe. Mas é que chegam várias pessoas no meio dessa nossa literariedade, e boa parte delas roubam minha atenção de ti, não que ela fosse tua, entenda. Mas é que se perde em outros olhares, sorrisos, bebidas, rangidos, cheiros e beijos.

Nunca foste meu, nem eu nunca pertenci a ti. Mas temos, e tínhamos isso tudo guardado, que diz respeito às nossos lugares longes. E nossas viagens prometidas regadas por vulgaridades e cigarros. Entenda: voltaria sem problemas contigo à Amsterdam, mas não sonho com você por lá, nunca sonhei. Tenho novos passa tempos, desses que ocupam muito bem meu tempo vazio, e o tempo que sobrou pra ler-te e recolher-te fica resumido aos poucos minutos em que me faço lembrar por um telefone qualquer.

Tenho novas aventuras, essa é a verdade, com outros nomes que me fazem fugir de minha saga até então irrevogável. Acreditando em karma, pensei que te tratavas do meu, mas já descobri que não é esse o teu lugar. Quem fez questão de ocupar essa posição está mal traçado pelo meu caminho, cambaleando no meu destino, atrapalhando meus sonhos. E a verdade é que eu não vou abrir mão deste passatempo, ele é simplesmente, irrevogável, e constitui-se por definição uma autêntica massagem de ego.

Não preciso mais do teu gosto para me dizer de músicas inenarráveis, de shows perdidos, e de plasticidades fílmicas, aprendi isso por mim mesma, e essas experiência, Meu amor, são próprias da minha alma, não da sua. E além do mais, tenho alguém(s) para esses programas. Dessas companhias que são as melhores, sabe, mais ou menos como você era.

Já para as viagens pensei que realmente teria um problema. Mas encontrei um primeiro que tem esse sonho de sair por aí, e já está indo. Mas com esse eu iria junto, se eu me deixasse ir. Ser. Mas não é bem por aí que me seduz.

E tem aquele a quem me cabe nos lençóis. Tudo bem, não é você. Mas é como se fosse melhor.

Mas o propósito disse é um novo que apareceu sem pretensões vulgares, ou talvez tivesse e eu que não as vi ali (é uma possibilidade) . Desse que não sei se tem qualquer uma das suas prendas, que não seu sorriso - que é o novo que me infarta todas e incontáveis as vezes.

É por ele que te peço permissão pro meu coração recostar um novo suspiro. E é aqui que eu vou. Sei que ainda vou te perder de vista em uma estrada qualquer, mas seria sensacional, não seria?

Ainda te guardo, me guardes também.

O tempo ainda vai dar tempo pro tempo que a gente ainda tem tempo pra viver.

"I've got 99 problems

But the bitch ain't one"

Eu não suportaria se você se fosse

2011-03-01T21:30:00.003-03:00

Se eu perdesse quem tenho tão bem guardado aqui comigo, acho que aí sim, eu seria uma pessoa sem propósitos.

A gente coleciona pessoas pela vida. Igual eu coleciono os sorrisos dos outros, e sei de cada um deles. Umas fazem mais, outras menos estrago. Tem um tipo de pessoas que só passa e você esquece. Tem outras que deixam o rastro do perfume cego pra sempre, como se fossem uma memória tátil.

Existe um tipo de pessoas que te machuca bastante, de uma hora pra outra (esses são os piores tipos), mas existem também as pessoas que te curam dessas primeiras (as melhores de todas, no caso). E existem, ainda, aquelas que você quase nunca fala, quase nunca vê, quase nunca sente, mas se qualquer dia você procurar - ou o seu telefone chamar, afinal, não existe contra-mão nessa história - vão ser o que você precisar.

São essas pessoas que eu não suportaria se fossem embora, pra qualquer lugar que fosse.

me bastam as que já moram bem longe.

obs: se eu te mandei o link, você é uma dessas pessoas! ;D~

Metamorfose

2010-12-09T13:06:00.003-02:00

Quando a gente tenta ser uma pessoa melhor, a gente espera que inspire alguém. E é isso, quem te inspira e a quem você inspira.

Tem gente que muda por alguma pessoa, tem gente que muda por algum sofrimento, tem gente que muda pra ser diferente e tem gente que muda por si mesmo. E a verdade é que se permitir mudar pra ser alguém melhor, é uma conquista ímpar. Primeiro porque mudar não é fácil, segundo porque se forçar a mudar porque você reconhece os seus defeitos é uma qualidade impossível. Dessas próprias de pessoas improváveis, mas que existem, e assim são inenarráveis.

Difícil lhes explicar de onde que veio essa onda descontrolada por mudanças e liberdades. Falta a origem sólida disso tudo, quando na verdade esta não tem nada de sólido.

Procure os caminhos que te levam pro melhor, mas não se esqueça de prestar atenção nas melhores pessoas que cruzarem sua trilha. Se possível as carregue com você por todo o trajeto. E convide-a a mudar com você. Não por alguém, ou por uma dor, mas para ser melhor e simplesmente ser melhor.

É assim que vai de encontro à idéia de felicidade. Mas não se perca no caminho, porque de nada adianta um caminho tortuoso para uma bela paisagem: se durante a trilha você se machuca, quando chegar ao seu destino estará, invariavelmente, mais preocupado com seus ferimentos do que com a vista espetacular que podes vislumbrar.

Tome cuidado com os pôres e nasceres dos sóis. Eles são incontroláveis e podem te fazer querer viver histórias que não são próprias de pessoas que se permitem as variáveis.

Falta alguém aqui

2010-12-08T13:09:00.002-02:00

"Para estar junto não é preciso estar perto, e sim do lado de dentro."

Leonardo da Vinci

É a verdade que eu tento me apegar. Falta alguém por aqui, em algum lugar mais ou menos por aqui, fisicamente, carinhosamente.

Falta alguém aqui pra me dar um colo de saudade, e ir dos meus tropeços tanto risados ao longo desses anos. Falta essa pessoa que me deixou chegar onde eu estou e que, de longe, guia esse caminho sinuoso, mas que um dia eu descobrirei: recompensador.

Falta essa pessoa, também, que vai estar do lado de fora, e que me sente por dentro, como se quisesse viver isso comigo.

Mesmo que ela esteja ali, ela deixou de estar aqui, e é por isso que faz falta, que faz tanta falta. Falta os olhos de compreensão e orgulho do outro, falta a lágrima emocionada de um homem que jamais se envergonharia de seus interiores. De seus sentimentos. Sobra um excesso de escudos e de distância.

Mas mesmo com todas essas faltas, o que mais me faz falta é a presença do abraço que ficou perdido em julho.

Sobre a podridão

2010-12-06T16:43:00.004-02:00

Às vezes o vazio faz sentido e consola.

Só quando a gente se esvazia de tudo que te empodrece e empobrece é que tem lucidez pra ver além das nuvens. E é isso que falta à todos nós, capacidade de se libertar. Livretar.

De vez quando os caminhos se confundem, e deixamos a parte podre de nós mesmo nos consumir e contagiar toda a parte sana que sobrou de nossa consciência, e por vezes do corpo também.

Como se existisse algum remédio para os fungos e ácaros...

Quanto tempo deve durar um abraço?

2010-12-01T14:19:00.003-02:00

Um abraço tem que ter tempo o suficiente pra acalmar um coração. Pra dar sossego ao coração que abraça e pra dar tempo de um coração encontrar o outro.

O abraço é assim, como um laço. Que ata e desata, conforme lhe for permitido, mas não deve ser cronometrado, e se o fim do abraço dói, é porque ele não acabou.

Inenarrável. Minha pessoa inexplicável.

2010-11-17T11:58:00.004-02:00

Sinto falta de me entregar pros teus versos. De senti-los me consumindo por dentro e por fora, do seu cheiro apodrecendo meus pudores e de nossa música criando mais uma noite sem fim. Ainda temos a promessa dos amanheceres que vivemos juntos e dos cigarros e viagens que prometemos em algum lugar distante mais ou menos perto de Bruxellas.

Era ótimo pensar que era um lugar comum, esse que escrevíamos, e de repente os beijos de boca sumiram e saíram rolando e escorrendo pelas escadas de um prédio de tijolos qualquer. Sinto falta de me sentir em teus versos com a libido à flor da pele que me obrigava a te ligar de madrugada quando pensava em noites quentes e sempre molhadas.

Quando é que essa saudade de nós acaba? Quando é que o I do teu sobrenome irá parar de assombar meus passos por aqueles corredores.

Você guardou em nós tudo aquilo que o nosso amor prometeu, em gritos sussurrados na alma de um cotidiano remoto. Quando é que tu voltas aparecer por perto, como se brotasse em todos os meus lugares. Sinto saudade do sorriso que acompanhava vagando por lugares comuns e que trazia o incomum para todos o meus momentos.

Quem foste

2010-11-17T11:33:00.002-02:00

Existem momentos em que a gente se permite sofrer por motivos que não nos pertencem porque precisamos sofrer um pouquinho pra saber que a gente não precisa de determinadas coisas pra ser feliz. Fez sentido?

No fim, quando o turbilhão passa, ou começa a passar, você descobre que é melhor deixar algumas coisas se perderem, e parar de perder você mesmo. Porque quando acaba, não é o fim. É só um recomeço. E a vida é feitas de ciclos com começos e recomeços, com finais desfinalados e desafinados, mas que ainda assim são finais.

É sobre limites que vos falo, e sobre como descobri-los. E mais que isso, os limites mudam conforme o sentimento, acontece que as vezes os sentimentos insistem em ampliar os seus limites, e por fim, você se perde o suficiente pra sofrer sem saber porque você sofre. Sendo que você não se reconhece nas suas atitudes, você não se reconhece em você.

Sinta a gravidade - ou gravidez - do problema.

Aí depois você aprende onde pisar em você mesmo. E descobre que não vale a pena viver sem motivos justos, ou sem estar ao lado de pessoas inenarráveis.

Desses que não sei

2010-11-16T19:47:00.003-02:00

São lugares incrédulos. E assim também são as suas pessoas.

E foi assim que me apaixonei, por alguém, que era dos menos impossíveis. Acontece que perdeu a parte do menos, e duvido que meu amor dê pra tanta impureza.

Claro que não deixo de ser incrédula, impossível e, naturalmente, estranha. Mas nunca me fui triste. Até então, nunca tinha sido. Os venenos e poções nunca me atingiram tanto, mas uma vez falha, e torno-me suscetível aos que pretendem que eu assim o seja.

A falha é essa. Um brinde à maturidade, que me livra dos maiores males e me permite ver e viver os sentimentos que preciso pra que eu deixe ir embora. Para que eu deixe se perder, e que eu me permita abrir mão dessa tristeza.

Me perdi em confusões desleais, a maior parte delas provocadas por mim mesma. E no final do dia, eu só queria alguma certeza, seja ela qual for e de quaisquer sentimentos que ela venha acompanhada, mas uma certeza. Um ponto que não fosse reticente...

Sobre amores impuros

2010-11-03T09:19:00.003-02:00

Afora toda a dor, os grandes amores têm um grande problema quando acabam - ou se deixam terminar. São os resquícios de sentimento que eles espalham pela vida dos, até então, amantes; e que vão produzir os amores impuros.

São aqueles sentimentos que te parecem muito nobres e promissores, mas que na prática são frustrados. É dessas sensações que a gente tem quando tudo vai muito bem, mas você nunca está suficientemente envolvido, empolgado ou satisfeito. E esse amor nasce dos cacos de um amor melhor, mais nobre, envolvido por toda uma atmosfera de decepção e de torpor.

Será que vale a pena dedicar esse amor a alguém, que em breve vai fazer o mesmo que fizeram a ti com essa pessoa? Seja pela mentira, pela diferença, pela desconfiança ou pela falta de um amor puro o suficiente pra resgatar qualquer alma dos lugares comuns?

Posto que findo, e quebrado é irrevogável a essência que assola meus amores futuros, mas será que é justo, ou honesto amar neste amor medíocre?

"Sexo é poesia"

2010-03-31T00:55:00.003-03:00

Amores e paixões são co-existentes, não necessariamente, simultaneamente e pelo mesmo objeto de desejo.

A paixão incendeia tira o sono e dura o tempo necessário para tornar os detalhes a parte fundamental da memória, e por isso mesmo inesquecível. São os suspiros da madrugada, uma trilha sonora, um dizer particular que ficou prezo na memória como se grude em papel de seda. A paixão tira o sono, o folêgo e a sanidade. É o que faz se deslocar distâncias enormes, e aparecer em qualquer horário inadequado e nos lugares mais inusitados. Uma paixão de verdade não se esquece, mesmo depois que ela para de arder. Todo o desespero silenciado, toda a angustia por mais um alvorecer, todas as gotas de suor frio, tudo passa, mas fica a memória de todos os pormenores, de toda a significância de sua passagem, nada despercebida pela vida de um ser (des)humano qualquer.

O amor é diferente e bem mais difícil, ele suporta muito mais decepções, e por isso mesmo é bem mais judiado que a paixão. O amor se dá, doa e oferece. E nasce de todos os erros do mundo, o primeiro e mais óbvio, é fazer com que exista alguém que possa ser quase tão importante pra você quanto ti mesmo. Depois desse erro, qualquer outro é secundário. O amor é nobre e perdura depois de muito tempo, cresce junto com a admiração e, esta, não termina e guarda lembranças. Essa guarda saudade de uma certa confiança e de segredos tão ímpares que, pra variar, não se valem nas palavras. O amor não precisa de nada mais que simesmo pra existir, mas nem por isso é o melhor dos sentimentos.

A melhor sensação do mundo é o amor apaixonado. Sem limites, sem restrições, pleno e que é capaz de tudo por simples "bons dias" e que guarda tudo aquilo de melhor de cada um, mesmo com o cotidiano.

Me apaixono pelo amor todos os dias e todas as vezes em que me dou ao trabalho de olhar pra ele. Que saudade da sua voz.

Fica pra posteridade

2010-03-25T23:53:00.005-03:00

Pra ti ficam só os teus versos, Teus porque lhe pertecem, ou mesmo porque foste tu que os trouxe a tona.

Ficam os meios sorrisos e tudo aquilo que eu não consegui dizer quando tive a chance. Ficam também os perfumes mal usados e as gotas de cabelo que pingariam no seu lençol.

Na verdade, pra ti, fica tudo de intangível que cogitou existir. Fica tudo aquilo que não aconteceu.

E fica a mais sincera jura de paixão que já existiu.

Interrompido

2010-03-24T11:00:00.002-03:00

Nasceu com esse formigamento da racionalidade que impele todos os toques e palavras. Ousou divagar por lugares menos razoáveis com estratégias pouco usuais, e tornou-se tão leviano quanto sua razão permitia. Deu uns pinotes de soslaio, enganou a própria sorte e rendeu-se à escrita, em detrimemento de sua oratória.

Mais do mesmo

2010-03-04T23:26:00.002-03:00

Deu a volta pelo meio.

Fingi que não senti o seu olhar me acompanhar descer as rampas e escadas. Fiz de tonta, e zelei pela minha integridade social.

Não tardou muito, saiu de seu lugar de segurança e quis saber de minhas passadas. Pensei fugir pr'um lugar qualquer, suficientemente, latino. Mas não me iludo: uma hora a música cessa e a noite engole os sonhos antigos e os pesares pensados num passado.

Antes do fim do dia

2010-01-20T12:49:00.002-02:00

Sempre em janeiro.

Há um ano atrás, eram nada menos que dois, quase três. Um dos braços e olhos, o outro de palavras e sinestesias e mais um que era de promessas sempre veladas e escondidas pelas verdades e medos do cotidiano.

Desta vez é diferente, um pouco diferente. Temos um novo e pleno.

É aquele do sorriso por cima do lábio quando eu vou embora, aquele que me arde. Não mudou desde setembro. Desde a primeira vez. Nunca é simples, mas qual é a graça da simplicidade? O singelo não precisa deixar de ser complexo e intenso.

É o mês de janeiro. Aqui vamos, denovo, para as tormentas. Verdade seja dita, quem não gosta de chuva?

Lamento

2009-10-11T20:44:00.003-03:00

Apesar de ser erroneamente irrevogável, jamais ousaria dizer que me arrependi de todos os suores.
Eu sinto os ventos e rangidos do vinnil. Pena que foste, enfim, para as masmorras de nossa edificação. de nossa toda e tanta construção.
Deixei de resmungar.

Solta

2009-10-05T18:13:00.001-03:00

Encontrei os meus caminhos, já os perdi também.

Ultimamente tenho encontratado tantos que tenho desejado desistir dos demais. São esses motivos [nem tão] repentinos.

Sabe, e eu não escondo de ninguém, que te encontrei perdido dentro de mim. Ai se suicido de desejo e saudade. Ou se lhe homicido, é dos mesmos males.

Queria a certeza de sê-lo comigo e sempre. Só pelo gosto de não arder de paixão toda vez que me olha de longe indo embora, com os olhos calmos cuja certeza do regresso é estampada; com o sorriso de canto de boca, que quando acompanha os dentes sobre os lábios me infarta incontáveis e todas as vezes.

De ontem

2009-09-11T14:15:00.000-03:00

livrou-se daquele desespero silenciado.

deu um olhar de lado, sorriu o canto da boca e continuou sua trilha como antes fizera.

pensei desequilibrar-se em suas passadas, mas me iludiu o meu encanto. era nada menos que todo o seu mistério, em sua atmosfera desordenada e estritamente organizada em suas meticulosidades.

que olhe o quanto quiser, ela(U) será SEMPRE irrogavelmente minha, muito antes de quando pensou que fosse tua, meu senhor.

Tosse

2009-08-25T18:09:00.003-03:00

O corpo clama saúde.
Noites de delírios em febres ferventes. Sonhou com aquele do pulo, o outro da dança, com o mesmo denovo. Disse adeus, ao do carro.
Criou uma nova expectativa. Tem lido muitos livros infinitos e desejado histórias impossíveis. Tem acreditado na literatura, essa é a verdade.
Ela tem saudade de quando conseguia dirigir por mais de 20 minutos sem sentir-se tonta, sem o ar lhe escapar dos pulmões. Tem saudade mais ainda dos seus versos diversos e inversos. Tem saudade desse tempo que tinha pra sentir suas impressões e expressões, fazend0-as em texto.
Faz um tempo que não visita a cara de seus professores e já não sabe qual o número de trabalhos que lhe restaram pra fazer.

Ela sobreviverá,... eu acho. Mas,... por quanto tempo.
Se aquele dos sorrisos ainda fosse o mesmo... Se fosse.
Veio de muleta o dos trocadilhos, e sumiu o das tatuagens. Tem sido um maremoto a vida dessa menina, dê-lhe um tornado de uma vez.

O último amanhecer

2009-07-12T20:32:00.003-03:00

Me apaixonou como um raio e trouxe toda a luz que faltava pro meu caminho. Em algum lugar mais ou menos carioca clama meu nome, meus lábios e meus passos.
Se não fosse tão longe, correria ao teu encontro, não sabia?
Mas a vida engana os trouxas e a paixão vem de mãos dadas com a loucura. É por isso que julgo possível ou julgaria que o fosse, antes de seus últimos suspiros junto às letras.
Inesperado, como sempre. Apareceu assim, numa noite pouco alcoolizada em um lugar qualquer suficientemente longe dos meus problemas. Foi assim também.
Me deu uma das melhores tardes e cedeu-me seus melhores olhares. Desses de lado, tímidos. Meu pesar indica um único desespero: quando é que te encontro denovo?
Ai, seriam perdidos meus clamores mas, de algum jeito, teu coração me escuta.
Por que não te tornas um louco, e visites essa angústia que me cobre o rosto?

O meu repente

2009-07-02T22:10:00.003-03:00

Cheios de virilidade. Eram assim que todos costumavam me aparecer. Mal sabiam eles que meus sorrisos vinham dos versos daquele outro. E tão viril, como sempre.

Ah, lembro do gosto do vinil rangendo uma faixa vazia. Tinha seu gosto e seus dedos nisso tudo. Pra variar, chovia. Sempre chovia, já reparou?

Mas enfim, eram vários. A graça foi que desvencilhou-se, enfim, no fim do meu final. Ah, você sabia bem, e qual seria a graça de ter meus abraços e sorrisos só pra ti? E os olhares, depois de tantas lutas pela conquista, o prêmio era o seguinte: ser desejado, e ser o único desejado.

Funcionou por alguns dias, mas as unhas vermelhas não eram um privilégio só teu, muito menos as cartas. Foste de muitas, fui de muitos. O engraçado disso tudo? Estamos no mesmo lugar de antes: nos versos.

Ah,... pelo menos não desassossega mais minh'alma. Deixaste em paz meus sonho, levaste embora meu desespero...

Sobre a paz

2009-06-26T10:44:00.003-03:00

Me arranca sorrisos de lado.
Esse efeito é tão peculiar.
Esperei teu carro naquela esquina ontem. É uma pena que justo ontem, tenhas desistido.
Há quanto tempo foi aquele tempo?

Pro bem

2009-06-23T16:24:00.004-03:00

Essa não é mais uma carta de amor

São pensamentos soltos

Traduzidos em palavras

Prá que você possa entender

O que eu também não entendo...

...

Já pensei em te largar

Já olhei tantas vezes pro lado

Mas quando penso em alguém

É por você que fecho os olhos

...

Agora o que vamos fazer

Eu também não sei

Afinal, será que amar

É mesmo tudo?

A verdade é que eu já comecei a escrever essa carta incontáveis vezes. Só que ela nunca fe tanto sentido, como faz agora. Todo esse desespero e angústia, essa alma aprisionada enfim, quer me provar alguma coisa. No mínimo que meu orgulho não é tão absurdo assim, e que meu coração enfim, tem uma saída.

Eu já não sei mais quem costumava ser. Prendi-me em algumas crenças inacreditáveis e quando vi, por fim, despencaram meus postulados: já não sabia mais onde pisar.

Amei como ninguém jamais o fez. Isso porque em algum (in)consciente eu sabia que nunca estarias e que nunca te terias comigo. Essa foi a minha maior loucura de amor. Amei sabendo que era nada menos que chama que se apaga mas deixa a fumaça de lembrança.

Prostitutas e amantes

2009-06-15T20:52:00.004-03:00

Confesso que depois perdi o prumo. Eu era contra esses momentos em que se paga por sexo. Isso porque acreditava que era inviável gostar de alguém que se vende assim, até o dia que me apaixonei por aquela vagabunda. Sabia que nunca seria digna de meus olhares, presentes e ardores mas suportaria qualquer desfeita por mais uma noite com ela.

Seu vestido rasgado me seduzia quando ela fechava a porta daquele muquifo. Me fazia de homem indiferente, mas a buscava sempre naquele beco. Por vezes cheguei atrasado e ela já tinha se recolhido para outros homens e variados cantos, comôdos. Esses dias eram os mais frustantes.

Queria ceder-lhe minha vida, e arrancar aquela do anel para colocá-la em seu lugar, mas a minha pequenina de olhos mel me impedia de alguma forma. Era uns anos mais nova que meus cabelos quase grisalhos, mas para a profissão era bem mais velha que a média. Não tinha beleza estupenda, mas agradava meu corpo.

Ela não tinha nada de absurdo, mas sentia falta do seu cheiro de cigarro barato, de seu perfume francês falsificado (que havia perdido a validade) e até mesmo do suor seco que delatava suas experiências antes de extraí-la para a cama paga.

De um dia pro outro sumiu, fiquei à míngua e perdi toda a minha dissimulação. Soube meses mais tarde que havia engravidado, e que ninguém sabia do pai. Sabe, acho que aquela noite sem pudores deve tê-la enlouquecido. Ah! Se ela soubesse que eu me entregaria aos seus despudores.

Modou-se, e desde então sou o mesmo medíocre de todos os dias.

Sobre mim:

2009-06-12T02:21:00.000-03:00

Vêm em pilhas, aos montes.Meus segredos são assim, solenes. Guardam-se, por bem ou por mal nas peculiaridades de cada sorriso. A chave de dizê-los está nos olhos: o sorriso da alma.Guardei so meus sorrisos para a posteridade. Guardei meus sentimentos para os próximos anos. Me guardei o suficiente para desaprender os meus próprios sorrisos.Protegem, assim, meus segredos. Sempre tão íntimos e ínfimos, conseguem dizer-me como ninguém. Sabem como me tirar a sanidade e encontrar em mim a loucura.Ah!... aqueles tantos sorrisos que coleciono pelas ruas. Guardei um diferente um dia desses, era peculiar, não tinha dentes, mas os olhos brilhavam como marfim.Tem gente que coleciona figurinhas, outros mais românticos, papel de carta. Eu coleciono sorrisos, e por isso tenho colecionado almas e essências. Ah, são meus tantos sorriso de soslaio, abertos, tímidos e entregues. Seriam ele tão difíceis de dizer? E as palavras tão plenas que não os conseguem encontrar?Me apaixonei por sorrisos. É, enfim, tempo de contar-lhes sobre os meus segredos...Sejes sorrisos.

Para os anos

2009-06-07T17:07:00.002-03:00

Ela nunca mais brincou de roda. Fez das suas tranças um rabo alto e bem apertado, aposentou os vestido soltinho e coloridos, aderiu a moda do salto alto. Os seus todos elásticos já não lhe prendiam mais os cabelos e nem serviam mais pra seus tantos pulos, ela já não usava esmaltes claros e nem suas bolsas de pelúcia.
Tornava-se, enfim, uma mulher que não distinguia mais os sentimentos, havia tempo que perdera sua purpurina de criança. Valia-se de batons vermelhos e maquiagem fortes. Tinha vários sorrisos, todos maliciosos. Sua alma desaprendera, enfim, como sorrir e seus olhos marcavam toda a sensualidade daquela mulher.
Nunca consegui me apaixonar por ela, apesar da magnitude e dos feitios. Ela não tinha aquilo tudo que me era fundamental, por fim, não me seduzia. Tirava-me o sossego e eu perguntava pra onde tinha ido o vendaval de emoções que ele costumava ter. Ah, nunca mais ela foi a mesma.
Quando beirava os vinte anos tinha todos os brilhos e tornava-se, indiscutivelmente, o centro das atenções. Rendeu-se ao trabalho e as obrigações depois daquela noite mal velada. Eu segui minha vida, até rápido demais: encontrei outras, busquei novos motivos e versos, continuei, mas sem nunca perdê-la de vista. Sabe, eu gostava de olhá-la, e por isso que sei que ela foi perdendo as pequenas alegrias e paixões.
Sabe-se lá quando rompeu de vez esses elos todos, mas não acredito que ela tenha se perdido tanto de si mesma. Tão vil, tão mulher, e sempre resplandecente. Mas hoje é sem aquilo que lhe era fundamental: os seus tantos momentos espontâneos que faziam dela a única que me ocupava o pensamento.

I don't wanna be the reason why (8)

2009-06-02T23:30:00.002-03:00

É assim. A gente põe o salto, o vestido. Se prende como uma marionete nas mãos de alguém que titubeia os próprios passos. Os grande problemas começam junto com a rotação da cabeça. Num misto de todos os movimentos latitudidinais e altitudinais eu já não sei de onde saí.

Enfim, cerra-se os olhos e os cabelos lhe combrem toda a face. Dê umas reviravoltas e mostra teu rosto, teus traços. És tão sensual quanto suas batidas.

Aquela música não lhe sai da cabeça e só se vale de sua cordas, de seus maniPULOS. Está, como ninguém, presa aos seus próprios destinos.

Finge que canta, que dança, que interpreta. Finge que não se importa que não quer. O suor escorre pelo colo e enxarca a blusa de algodão que se vale. Ao fim da ópera, a própria serenata lhe é familiar, não te esqueces dos versos, e se apaixona pelo próprio cheiro, movimento e gosto dos caminhares.

Ele, enfim, lhe é familiar.

Qual era música mesmo? I don't wanna dance zouk anymore?

Sorrow in my soul
'Cause it seems that wrong
Really loves my company
He's more than a man
And this is more than love
The reason that this sky is blue
The clouds are rolling in
Because I'm gone again
And to him I just can't be true
And I know that he knows I'm unfaithful
And it kills him inside
To know that I am happy with some other guy
I can see him dying

Meu primeiro Epílogo

2009-05-22T22:45:00.003-03:00

As pernas fatigadas de tanto correr, os braços trêmulos de esgueirar seus olhares. A boca seca com o coração acelerado. É, de fato, hora de parar. Cessam, enfim, as palavras e os trocadilhos. A poesia já não é forte o suficiente e os sonhos sucumbiram à realidade. É tempo de perceber, está na sua hora.

Junte suas poucas tralhas e não esqueça do seu livro de bolso. Vire-se, bata a porta. Faça isso sem raiva, leve seus bons pensamentos e os guarde na gavetinha de tantos outros. Perdeu todo os seus indizeres, toda a sua surrealidade. Não encanta como encantava antes e não tem mais os poderes dos dizeres, levares e arrastares que já te competiram.

Vista-se. Coloque aquela blusa vermelha, mochila nas costas e não olhe pra trás. São tantas decisões. Deixarás seus olhares, suas poesias, seus sentimentos. Deixarás que escorra tudo e que ao fim os feitios de lágrimas sequem.

É tempo de procurar uma nova música, novos motivos. Mais que isso, novas cores. É tempo de procurar a ti mesma, trazer a tona novas batidas, novas tequilas e catuabas.

Da mesma forma que lhe esbarrei, irei lhe repelir e impelir.

Já disse o que tinha de dizer. Afinal, bebo em goles esse vinho e volto logo para o tango, os portenhos me clamam.

Flashes

2009-05-20T22:04:00.004-03:00

Quem não tem um Ricardo na vida? Meu sempre problema tem nome, é o mesmo da minha sempre solução. Como ninguém, lê meus sorrisos e lembra de detalhes que eu mesma ignorei.

Faz tempo que sois assim, tão meu. Nunca perdeste o prumo, com todas as suas tantas e eu com todos os meus tolos. E hoje te esbarro em meus trocadilhos, te lembro em caixas guardadas, te explico em minhas incertezas.

Não é possível, afinal, que depois de tanto tempo haja motivos pra ceder-lhe meu tempo e meu sorriso. Não é possível que isso lhe baste. E não basta. Te encontro perdido, divagando nos meus pensamentos, pelas ruas de São Paulo e pela estrada de Nova Lima.

Te chamo de amor, e sei que cada vez que volta do bater, toma mais força. Dessa última teve o prazer de me encostar na parede, na próxima revolverá suas costas no assoalho. É assim, você volta, você vai. Sempre deixa pra mim as certezas de um dia ser e estar. Parecer, permanecer, continuar, ficar, tornar-se. Como, se, um verbo de ligação.

Ainda tens aquela foto?

Ainda lembras daquele sofá? E de meus dedos? E dos cabelos? Ainda te lembras do número que chamava? Ainda lembra do medo e do arrependimento? E, ainda, será que ainda lembra de ser quem me tirou os bons costumes?

Depois de você, eu nunca mais fui a mesma. Menos mal.

Ki versão III

2009-05-20T21:59:00.002-03:00

É difícil ter a certeza que nunca viverá aqui. Saber de sua presença em minha ausência desconsola minh'alma e me traz um brilho que não te faz feliz. A maior decepção é saber que todos os nossos lugares são os lugares em que estaremos por únicas vezes. Salas, quartos, cozinhas, bares, praias, as únicas vezes. Não ousaria repetir você, porque seria inevitável a overdose. Depois de outra só me restaria a última viagem.
Sinto saudade de nossas delícias. Quando é que você vem?

Pré-Epílogo

2009-05-19T16:22:00.002-03:00

É bonito falar palavrões em momentos repletos de alma.
Mas não é disso que eu quero falar... A verdade é que preciso de achar os pontos finais pra mim mesma. E antes disso há que se dar espaço para a respiração e possíveis respostas.
Então, aqui estou me rendendo as minha pobres tentativas de despertar-lhe algum verso.
Foste tudo aquilo que não sei dizer. Ainda és quem me tira o sono e que me faz procurar pelos rostos na rua, no shopping, na faculdade. Sei de ti por perto antes de te veres e sinto seus olhares, todos eles.
O curioso desse tempo é que foi um não-tempo. E tantos versos que são prosa que nem sei mais onde ficou a minha poesia.
O cabelo ainda cai na cara, e se segura em seus fios. E sempre vem uma avalanche no meu estomago, quando te abraçar é inevitável: nunca soube o que pensaste. "Ah!, os teus abraços. Dedicaria um capítulo inteiro a eles".
Aliás, uma vez perguntei o que esperava de mim. Poucas, curtas e suficientes(?) palavras vieram em resposta: "que você me entenda". A questão é que deixei de entender, isto é, se é que já entendi algum dia. Me entrego a todos os seus verbos, e quando me cabe o mínimo, sou suficientemente explícita. Mas nunca mais se deu ao trabalho de se mostrar, se dizer. Mais que isso, se demonstrar. Que curioso. E aqui, peço que, se é que me lês, se é que me respondes em suas incontáveis metáforas e outras tantas figuras de linguagem, se é que ainda espera algum suspiro de meus alvéolos, se é que não se ilude ou me ilude. Se é que queira, que valha a pena que não deixe que as notas de vosso saxofone incendiário se percam de todo, no nosso tempo. Que já nem sei mais se existe.
Peno por não ter seus versos e suas teorias vagas. Desacredito que viver assim seja melhor. Mas é, indiscutívelmente, menos emocionante.
Espero seu consolo e suas atitudes. Te espero em todos os degraus, rampas e corredores.
Nunca pedi-lhe a conta, ou a paguei sem maiores explicações. Se é que me lês, talvez tenha lido com os olhos errados, querendo ou não, você não ocupa todos os meu olhares e divagações.
Espero que tenhas o bom senso de seres, ao menos uma vez, aquele que desejaria que fosses. Isso é, se você ainda for aquele que pensei que seria.
Sinal de fumaça é um bom começo?

"Quem sabe a morte, angústia de quem vive"

2009-05-17T18:15:00.005-03:00

É tempo de reconhecer. As céulas realmente oxidam, e os neurônios são tão fulgazes. Foste, você também, não é mesmo? Não é possível que não saibas que serás meu anjo, que guiarás meus versos e serás toda a crença do meu abandono.

Perde-se a viscosidade, o ânimo. Mas o pior de tudo: perde-se as lembranças. Elas ficam guardadas em caixas de cartas antigas junto fotos envelhecidas. Perto de papéis de balas e guardanapos com recados. Foste, enfim, seu fim, nosso fim. Afinal, se foi.

E aqui, espero que mantenha sua sanidade, que continue de longe com seus olhares e seus sorrisos. Mais que isso, que ainda murmure suas notas ao meu ouvido e que consiga me trazer a paz quando lembrar de ti. Foste em paz. Encontrar tantos outros que me recordo com carinho, mas que como ti, não são mais. E não voltarás, sendo sincera, que bom que não o fará. Afinal, já foram muitas noites de fantasmas.

Ainda te guardo em meu sangue e sempre saberei sua melodia e seus sorrisos.

Peço que, de longe, não abandone meus pequenos sonhos. Nunca mais repousarei a mão sobre a tua ou ela em teus cabelos. Nem deixarei minha cabeça cair ao lado da sua enquanto passa alguma coisa na televisão ou o vinil toca alguma coisa. Não andarei mais sob o céu de vagalumes, deliciando aqueles momentos. E nem me irritarei com seus sistemas. Acreditarei que disse toda a verdade, e lembrarei com carinho das suas piadas.

Cada açúcar que eu comer terá seu sorriso. Serei fiel às nossas lembranças e samambaias.

Sentirei saudades, mas não serei a única.

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

...

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure

Vinícius de Morais

Duvido que me perguntou sobre o fim do nosso tempo

2009-05-14T13:15:00.001-03:00

Desligou o barulho do vinil. Sentou ao pé da cama, sempre estava em seus olhares. Sacou o violão como quem tira um isqueiro do bolso. Desse jeito mesmo, virou-se pro corpo inerte que se recompunha de sua 'petit mort'. Entoou as cordas como quem dedilha as curvas femininas.

Era uma cena bonita até. Lençois brancos, costas nuas. Valiam-se de poucas roupas de baixo. Olhos cerrados, a chuva ainda fazia o som de fundo. Enfim foi acordando, logo seria a alvorada. Claro que preferiria ficar por ali, surrealidade e realidades paralelas. Faz parte desse impossível de todos os dias.

Com pulso, foi fácil levantar e rancar-lhe das mãos o portal de melodias. Não precisou de muitas palavras pra se fazer entender. Beijou-lhe quente, molhado. Sentiu aqueles lábios como se nunca os tivesse conhecido. Tombou seu corpo, deixou-se cair na cama, denovo. Era nova, inteira, talvez apaixonada.

Deitou-se com ela. E, por um tempo, ficaram em silêncio. Por suspiros, voltaram a falar de pensamentos fugidios e vagos. Era, enfim, hora de ir pra casa. E o primeiro beijo a gente não esquece, nem o primeiro beijo de despedida.

Há quanto tempo foi isso?

Inesqueoque?

2009-05-13T00:03:00.006-03:00

Empanturrei-me de olhares longes. É, enfim, o fim do meu gosto. Ela disse bem "é gostoso no início, depois cansa". Bastardo, sabes me trazer pra perto, e gosta disso. Ridículo: reconheço meus olhos procurando suas blusas pelas ruas. Mesmo quando saberia que não seria e que não estaria. Ainda o faço, fazer o quê?

É, enfim, o fim de meu tempo. Foi dada a largada para do início do fim: falta tempo pra gozar da vida e minhas tardes quentes são muito mais monótonas que poderiam ser. É uma pena o trabalho, enfim, adoraria viajar dias seguidos. Claro, que, não dispensaria boas companhias.

Amigo, é cruel: a vida ainda imita a vida. Escolhi os caminhos que me encontram, quem sabe um dia não chego em algum lugar? É assim que vamos, cheias de matérias, pensamentos, sentimentos. Com infinitos passos pra saber e inúmeras sequências pra experimentar. São momentos em que erros não são admitidos. É, enfim, tempo de ser quem não quero ser, mas preciso. Será possível que alguém pode me devolver o tango e o vinho?

Abafo

2009-05-11T09:15:00.004-03:00

Existem momentos que não se propoem a ter qualquer sentido. Depois de toda a desordem das desventuras existe, enfim, um momento de sussego. E aí mora um perigo bem peculiar: você, enfim, se presta aos detalhes. E eles dizem muito, sabe?

Ver além do óbvio, é um dom que cabe aos puros de espírito. E sei que perde o caminho e só vê o que quer e precisa. Precisar, que ridículo.

No frigir dos ovos, é um babaca. Diz de sentimentos que nunca teve e nega a própria alma. E as minuciosidades resplandecem que o gênio não realiza os desejos, é uma muralha contra os sonhos. Estampa a solteiridade, e enfim presto-me a dizer que nunca foi O certo. Quis que fosse e traí meus olhares, os filtros quebraram.

Ki versão II

2009-05-07T22:10:00.002-03:00

E, no final do dia, o que me ocorre é que tudo vai bem.
Enfim, há qualquer coisa de luz no fim dos túneis. Escolheste vários, não é mesmo? Há que se saber motivos pra continuar sem grandes paixões. Por vezes, essas atrapalham. Não que seja melhor viver sem elas.
Mas, de fato, meus olhos me traem. Pesam as pálpebras, perco-me no fardo de meus livros e cadernos que arrasto por onde vou. As pernas já não reconhecem os contratempos do seu gingado, e só sei que uma vez mais desvelo que sou assim mesmo.
Ai, se aquela cera tivesse lhe queimado a face. Seria muito menos difícil, não sabes?
Quisera tivesse sido um dia chuvoso e frio, não ousaria cruzar as areias pra degustar seu sorriso e seu perfume. Sei que andas por aí,... Nunca me perderás de vista, não é mesmo?
Mas um dia eu vou, subo no Panteão e você vai jurar que sois a mais benta que já beijaste.

A vida imita a vida

2009-05-05T12:44:00.003-03:00

O engraçado é que só funciona quando não queria que funcionasse. Mais uma vez meu passado vira destino e eu penso que foi do mesmo jeito, só que dessa vez a vida não me esbarra por aí nos meus própios pés e calos.

Sabe quando 'não' quer dizer 'sim', quase nucna me acontece. Mas esses dias aí pra trás teve um monte disso. É quando é indiferente, mas você quer, sabe que não deve, e tem certeza que não vai, mas como quer. Ah! Se quer. Com emoção ou sem emoção? Claro que com, a vida não tem graça se não for assim, não é mesmo? E administração, de repente, me parece uma boa idéia.

Queria viver em ponte aérea, tenho saudade de sensações.

Ainda assim, o passado preludia o futuro até com alguns mesmos personagens, pena que só entende o quer quando não deve: ainda estou procurando o tiro, até mesmo a arma. Foste mais infiél que teus sonhos. Já eu, fui a ti mesmo.

Sabe-se lá se houve razões pra que eu me buscasse. E se houve o fim dos tempos. Sempre é tempo de viver os sorrisos e abraços. Talvez eu ainda sinta sua falta, talvez teu perfume ainda esteja impregnando meu cabelo e minha pele.

Ainda não sei esquecer aquelas noites. Mas a tal tarde quente (e depois, a noite melada) faz-se mais real que os versos, por vezes, incompreensíveis e sem destinatário. Ainda és o único a quem me permito a surrealidade. Por que me iludo?

Crepúsculo às avessas

2009-05-03T01:34:00.003-03:00

E aqui estou eu quase duas da manhã na noite carioca, ignorando a batida de funk que ecoa pela cidade. Negligênciando os sambas da lapa e tentando descrever em sensações (e para tanto, palavras) o dia de hoje.
Pra início de conversa uma constatação: ex bom é ex morto. No mais, os calores são capazes de tirar-me do meu lugar comum, levar a realização dos sonhos até minhas mãos e boca e ter a certeza que existe alguém que pode te fazer feliz como aquele outro um dia te fez.
Só tive certeza disso quando consegui por um tempo relativamente grande esquecer do meu menino dos olhos castanhos. Era um novo, nem tão novo, sorriso. Juro que não me embrulhei inteira porque ainda me preocupo em algum nível com meus sempre amores. Desses que a gente nunca abandona. Mas é provável que meus inconsolos mudem de foto. E que agora falarei de uma tarde quente com muito mais entusiasmo que das noites com penumbras.
Se é cedo? Claro que sim, o dia nem raiou ainda...

Bom dia!

2009-04-30T15:07:00.004-03:00

O problema é que ele nunca me decepciona!
Tenho tido dias cheios de todos os sorrisos e risos que poderiam ter. Cada argumento faz parte desse plano cósmico de não me deixar desisitir de absolutamente nada que eu poderia ter e fazer. Veja bem...
E passo dias esquecida daqueles dias, e dele mesmo, porque não? Mas quando aparece sempre é desse jeito. Acontece. Se eu não tivesse manobrado os carros pela manhã, se tivesse demorado mais ou menos pra levantar da cama, se não tivesse corrido pra passar aquele sinal amarelo, se nada disso (e outras coisas) tivesse acontecido eu não teria tido (des)prazer de tê-lo tido como meu primeiro som natural do dia.
É assim, a vida fica te colocando no meu caminho, mesmo quando eu mudo todos os meus rumos.

Hasteando

2009-04-23T12:59:00.002-03:00

Ouvi dizer uma vez: "Não é possível que, no fim, um milagre não aconteça". Que seja, mas quanto tempo falta pra chegar ao fim?
Ontem eu vi o mundo cair algumas vezes, e me faltavam forças pra acreditar que, por um milésimo de segundo, as coisas dariam certo. É claro que eu sei que a única certeza que tenho é que um dia, morrerei e morreremos todos. Mas agora não é um pouco cedo? Tem tanta coisa pra fazer e viver ainda, e quem disse que é muito tempo de vida?
Daí que eu digo que aproveitar todos os momentos é mais que necessário, é um dom. Casei-me com meus compromissos e hoje a única certeza que tenho é que sumir no mundo sem obrigações vivendo num ideal de fotossíntese é a melhor das opções.
Não deixe que os dias acomodem. Que as vontades sufoquem. Nem que os sentimentos dos outros controlem seus dizeres.
Ah! Tenho saudade de meu versos. E quando chega o fim, afinal. Ainda tenho coragem para esperar os milagres.

A minha pequena alegria

2009-04-18T21:27:00.003-03:00

Seja aquele que ninguém pode te julgar onde você não importa o que acontece à sua volta. É o famoso "dance como se ninguém estivesse olhando". Mesmo que estivessem, viva os esforços como se fossem eternos.
Em breve, sairei do meu verdadeiro e seguirei para onde posso vestir-me das farsas que me caem muito bem. Sem alcool, sem fumos e sem dores me dou muito bem com os meus dobrados e pulos. Saltitadas saem de minh'alma como se fossem a expressão das minhas lágrimas.
Dê cabo de seus temores. Ponha uma rouba bonita, maquie-se transforme-se. Essa é a guerra de todos os dias.
Suba em seus saltos, e tenha a certeza que és a única capaz de te fazer feliz.

A propósito, a gêmula está longe o suficiente pra não poder me recolher a minha pequena alegria.

Impulso do pulso

2009-04-17T12:08:00.003-03:00

Enfim sós. É nesse momento que eu posso cuspir na sua cara toda a essência desprezível que trago nas víceras. Desprezo tudo aquilo que diz respeito ao seu pulso colocado, estrategicamente, sobre o meu desde quando sei de seu estar. Nunca me preocupei com seus pesares e continuo sem fazê-lo. Nada mais que um vento de desespero.
Larga-te dos seus versos e tome tento. Dê rumo ao seu abadono desordenado e aos seus trilhos. És como um trem. Perdi seus versos e as suas pistas e nem me importo mais com seu descaso. Deixou seu cheiro no ar e um rastro de melodia que preferi deixar para o tempo e o vento.
Se Ana Terra me ouvisse... Ah! Se ouvisse.

Prelúdio da morte viva

2009-04-16T14:13:00.004-03:00

Os angústiados de hoje
são os mesmos da manhã
Provas pistas indicíos testes

Proves a ti e descubra
que não sois tua
que não és meu

Desvie-se de suas trilhas
vindi aos suspiros
saibas que morre
enquanto vive

Surjas como a fé
perca-se nos fios
dos cabelos alheios
Sejas quem não alcanço

És meu desespero

Não é possível que não veja

How long?

2009-04-15T14:29:00.003-03:00

Todo mundo tem um "if it kills me" na vida.
Daqueles amores que são "a kind much closer than friends use". Não sabe do que tou falando? Fraquíssimo, pergunta pro google. A questão é que poucos sabem falar de amor como o Mraz, e não falo isso porque veio a tona, mas veja bem,... dessa poesia crua eu não me valia faz tempo.
E é disso que a vida trata. Dos grandes amores. "but I still can't say it after all we've been through". Eu soube de todos os meus melhores momentos só depois que eles se acabaram "but I never said a word I guess I'm gonna miss my chance again".
O primeiro problema, de fato, é que mesmo com essa inoperância "the feeling inside keeps building".

"Well, this double life I lead isn’t healthy for me In fact it makes me nervous If I get caught I could be risking it all". O segundo problema é quando torna-se insustentável, e você perde todas as suas forças e abandona os seus sonhos, dependura suas contas e larga o resto dos amores num canto qualquer, pra algum dia achar denovo. Igual foi da primeira vez.

Panegírico

2009-04-14T21:35:00.004-03:00

"- A morte faz parte da vida, você aprendeu isso na sétima série.

- Antes... "

Ela costumava dizer que se ela sobrevivesse àqueles dirias ela seria eterna. A bem da verdade é que assim ficou, mesmo antes de falecer.

Foi feliz em todos os seus momentos. Reclamava da vida como ninguém mas tinha o dom de fazê-lo com uma serenidade que lhe resguardava os sorrisos. Aliás, os sorrisos dela eram inúmeros: um pra cada dia ou pessoa, e sorria sem se preocupar em gastá-lo. Isso deve ter sido pelos anos de aparelho que lhe esconderam os dentes, depois, ela tinha era que compensar.

Aprendeu a ler os amigos e tinha o péssimo hábito de não ter cuidado com os sentimentos dos outros quando pre-ci-sa-va de ser ouvida. É, ela não se dava ao trabalho de muita coisa. Conquistou alguns melhores irmãos e amigos na vida. Tinha um bocado de sonhos guardados no bolso e todo dia tirava um pra trazer à vida. No outro bolso trazia guardado um molho de pessoas do passado: amores, amigos, saudades e shows.

Ela vinha com uma trilha sonora, andava no ritmo de suas músicas e exalava o cheiro do momento. Correu um boato que seu abraço era assassino e tirava as pessoas do eixo. Ah, ela dançava. E como dançava, era uma dançadora-dançarina-dançante.

Respirava versos, e quando a poesia não lhe cabia, cabia-lhe à poesia. Escrevia quando dava vontade, às vezes mais, às vezes menos. Ela tinha suas inspirações: pessoas, momentos e cheiros. E como tinha.

Outra das coisas que lhe era importante eram as máscaras que criava para os dias de festa. Olhos de todas as cores. E se encatava por aquilo, perdi as contas de quando a vi estonteante e também de quando a vi tão pó que lhe recolhi para os seus caminhos.

A graça dela estava em todos os momentos, ridícula. Ela era nada menos que tudo que eu poderia esperar. E costumava dizer (com várias vozes em companhia): One by one Only the Good die young . Deixou-nos aos 20 anos e um mês, exatos.

Digo-lhe adeus, mas te contro no inferno, ou no purgatório. Obrigada pelos palavrões.

Fatal

2009-04-12T22:12:00.005-03:00

Procurou a consciência numa lata de lixo. Buscou qualquer coisa de racional pra se pensar: motivos, divagações. Nada que lhe ocorreu foi suficientemente lúcido para trazer-lhe a tona a vontade de viver aquela vida.

Lutava contra o destino traçado há anos. Desejava no seu mais profundo âmago que essa dor não fosse tão alucinante. Tomou o pincel nas mãos e começou a delinear seu luto. Pintou-se de cores fúnebres. A pálpebra coberta por um manto marrom escuro dava espaço para o negro que veio a delimitar-lhe o côncavo. Valeu-se de um amarelo claro para o canto interno e para a base da sobrancelha. Na parte de baixo, colocou um marrom não tão escuro, mas que não transparecia nenhuma felicidade. Escolheu o lápis mais macio e mais negro que encontrou, contornou-se por fora e por dentro. Escolheu a máscara mais densa que tinha, a prova de lágrimas.

Encorporou-se e corporificou-se.

Despido

2009-04-08T21:57:00.006-03:00

Abriu o armário. Enfiou a mão num emaranhado de panos e tirou de lá um coloridinho. Achou que ficaria bom, vestiu-o pela cabeça, meio sem jeito. Voltou-se para o espelho, e pensou que mais parecia com uma blusa.
Tentou a sorte no amontoado denovo, dessa vez tirou um menos colorido, amarelinho, tomara que caia. Enfiou do jeito que veio mesmo, amassado. Pesquisou seu reflexo, testou uns passinhos e admirou a barra dançar junto com seus calcanhares. Insatisfatez.
Voltou pro ninho, e dessa vez saiu com um curto o suficiente para tapar-lhe as vergonhas. Cinza. Mirou o reflexo, deu dois giros que quase lhe descobriram a dobrinha do bumbum. Pensou consigo, perfeito.
Calçou 15cm de sexualidade, negros, pôs a bolsa a tira-colo, sorriu e bateu a porta.

Caso do Eduardo

2009-04-07T10:09:00.005-03:00

"No meio do caminho tinha uma pedra". Constatar isso não é lá muito difícil, não é mesmo? O problema que eu vou lhes contar é quando não se desvia da pedra, ou se passa por cima dela, como se ela não morasse ali. Daí, você vive naquilo ad infinitum.

É. Acontece com as melhores e piores almas, com os nossos grandes e eternos amigos, inclusive com aqueles que a gente nunca deixa de respirar. Domingo é sempre um bom dia para se aposentar temporariamente da vida, e lá estava ele, o Dudu, na frente do cinema. Numa desventura do destino, esbarrou com sua pedra (que tem perninhas e bracinhos, sorri e diz que ama!), e assim permaneceu esbarrado nela até sabe-se quando. Provavel que ainda esteja. Quando a vida não te dá folga, nem que você fuja do mundo, o seu destino te encontra.

Caberia a ele ignorar e arrumar novos passa-tempos, mas a tal pedra ainda encontra seu lugar assegurado nos seu coração.

Bom, quem nunca passou por isso? Mas é um caso intrigante. Me pergunto se os domingos não são os dias do destino te encontrar pra tirar-lhe o sussego.

Why, we go carrying on for hours on end

We get along much better

Than you and your boyfriend

Well all I really wanna do is love you

A kind much closer than friends use

But I still can’t say it after all we’ve been through

And all I really want from you is to feel me

As the feeling inside keeps building

And I will find a way to you if it kills me

If it kills me

How long, can I go on like this,

Wishing to kiss you,

Before I rightly explode?

Well, this double life

I lead isn’t healthy for me In fact it makes me nervous

If I get caught I could be risking it all

'Cause maybe there’s a lot that I miss

In case I’m wrong

Jason Mraz . If it kills me

Ki

2009-04-05T09:55:00.004-03:00

Diz-me em tom de desafio: "C'est ça, ma cherie".

Veio de longe, e continua longe. De um lugar sertanejo qualquer. Traz nos lábios um tesouro de marfim, uma jóia consegrada pela latitude do tempo. Que nada mais é que entrada e saída de vossas crenças.

E me diz que lamenta os meus pesares. Mas também nunca se deu ao trabalho de se arrepender pelo mal-feito feito. Como se precisasse... Diz que sou brava e incapaz de compreender. Só me pergunto o que ele quer que eu compreenda, que a carne é fraca? Que nos rendermos às doces palavras e aos prazeres da vida é razoável, como se não fossem pecados mortais? Eu aprendi isso melhor que você, só não me sobressaio ao mostrar. Seus papéis são mais palpáveis que meus pensamentos vagos.

Ainda assim pensa em se transferir por mim. Quando o fizeres, se é que vai fazer, saberei minha alma sublimando enquanto me desfaço de minhas conveniências. Desistiria das minhas poucas fés e só não abandonaria os meus maiores amores, mas teria-te no com mais profundo âmago.

Vomitaria meus pudores e viajaria o mundo, pra qualquer lugar, se te levasse em baixo do meu braço. Aceitaria que não sois meu e que suas páginas são irrevogáveis. Traria-te como livro de bolso.

Teria-te como ninguém porque poderei partir.

E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas.

Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Aquela

2009-04-03T15:52:00.005-03:00

Enoja.
Aquela menina sentada no meio fio, deve ter uns (?) doze anos? Por aí. Não é daquelas que se chama de cinquentinha, mas isso lá é idade de estar insana?
Será que perdeu os pais ou o caminho de casa? Quem sabe a própria casa. Nem está jogada à própria sorte, porque até esta a roubaram dela.
Não se sabe o nome, nem a cutis, posto que o negro do óleo que escorre no asfalto roubou-lhe a cor. Negou-lhe as sardas e nem mais ferrugem sobra pra dizer que fora branca. Ainda não se prostitiu, mas por pouco. Quando o último dente lhe for rancado da boca por ínfimos centavos a única coisa que lhe restará para o pó será o próprio ventre.
Ouviu-se por aí que ela cantava bem, e que declamava poesias nas praças em troca de trocados. Ainda não subiu o morro, mas já arrasta os próprios sonhos. Rogo que sua vida seja breve se assim continuar sendo, se não, que ela tenha piedade de si mesma e resgate a vida. Ao menos, os seus antigos amores.
Talvez não seja tão sem sorte, talvez uma boa alma também rogue por ela, junto comigo.

Ma petite. Mon petit.

2009-04-03T14:21:00.005-03:00

Saiu pela porta de vidro. A vi caminhar pela fresta da porta. Tinha qualquer coisa de lúcido naquele caminhar.
Dirigia-se para aquele antro de perdições, e só conseguia pensar: que não mais eram minhas as coxas, o fogo, o suor. Sim, ela suava. Quisera que ela tivesse olhado pra trás...

O vi ali, sentado, divagando em suas complexidades. Quis que desistisse da fresta da porta: abrise-a num pontapé, que entortasse as dobradiças e que enfim rompesse o ruído com seu ímpeto de ardor. Nada feito, me limitei a sair pelas portas. Inexorável. Mas não demorei muito, e voltei a sabê-lo por perto.

Ela sentada por ali com umas tantas converssas e abelhas. Fingi não ver, e sorri. Sorri para a vida, como não? Ela também merece esse sorriso.

O meu pulso acelerou e nada pude fazer para que sentisse seu cheiro, nada mais que ficar atenta ao ventilador. Sim, o senti hoje. Principalmente na alma e no pulso. A trilha sonora eram suas batidas.

Garçon

2009-04-01T12:33:00.004-03:00

Sim, ele me trouxe pra perto. Me aconchegou nos seus olhos e sussurou alguma coisa sobre pinturas antigas. Me levou para lugares que nunca estive e redecorou os que já tinha visitado. Cobrou meus sentimentos, julgou os meus amores, prometeu que entenderia. Enganou o tempo, virou-se pra trás e me trouxe pra perto mais uma vez.

Tirou-me o sussego. Enfetiçou os meus livros e insiste em cruzar os meus melhores momentos. Vestiu-me só com um chapéu e pôs-se a me olhar. É sua voz que canta pra mim antes de dormir, e havia prometido acordar inúmeras vezes.

Fez-me outra, nova, e completa. Mas viciou-me nos teus versos e nos teus teoremas. E hoje lamento viver sem eles, no meu ouvido.

É tudo teu, afinal. Qualquer dia meus olhos hão de te encontrar pela vida, pelas escadas ou corredores e rampas. Me saberá por lá.

C'est jour

2009-04-01T12:15:00.005-03:00

Nada que fugisse ao surreal, na verdade.
Não surpreende que meu apelo seja pelas tardes. O sol nascia, a noite caía e nos perdíamos nas gotas de chuva, mas as tardes sempre eram devotas dos pensamentos. Não por menos, naquela tarde, nada cessava os pensamentos de janeiro.
Não se tratando de geração espontânea, porque o tinha respirado naquele dia mais cedo, nada acalmava o desespero do meu pulso, que clamava pelo seu cheiro. Por horas a fio queixei-me da minha insanidade e inconstância, para quem estivesse à disposição da vida. Nada seria mais estranho que lê-lo.
E o fiz. O acaso levou meus dedos a um território conhecido, mas que eu já não consguia respirar.
Reclamei tendo a certeza que havia pedido a conta, mas nunca se sabe. Respostas fugidias, competem.
E no fim do dia eu não sabia mais onde estavam meus olhos escuros, nem onde tinha ficado o resquício de sanidade que o tempo ainda não havia me roubado.
Nunca deixou que se apagasse, não é mesmo? Desejei que te visse, e que me entregasse aos devaneios. Mas não, he's never there.
Meu ímpeto? Tirar-lhe a sanidade e voltar praquelas noites e alvoradas.

Grito de desespero: "AH!"

2009-03-25T00:14:00.000-03:00

Anseava qualquer tipo de ilícito que conseguisse lhe tirar daquele turbilhão de... Que era aquilo mesmo? Insetos? Quase isso: repugnantes e nojentas reflexões acerca de assuntos proibidos.
Sim, ele não se importava com as leis. Mesmo que o rei tivesse mandado que se parasse de pensar, e que tivesse proibido a liberdade dos sentimentos, ele havia encontrado uma fresta no seu cérebro que tapeava o rei. O rei era poderoso, claro. Mas ele tinha coragem. Nunca, aliás, se vira tanta coragem num anão.
A essa altura já tinha tomado toda a cerveja podre que restara naqueles barris depois da festa, já tinha bebido o resto das taças e garrafas de vinho que tinham ficado perdidos pela grama. Restava-lhe procurar o rum dos piratas, ou testas algumas ervas, pós e cogumelos. Sua coragem enfrentava o rei mas não encarava a ira dos piratas, por isso rendeu-se ao que encontrou ali no chão mesmo.
Tinham três cogumelos de formas diferentes, ferveu. Tinham uns pacotinhos com uns pós, uns brancos outros prateados, não fazia diferença, colocou no caldeirão também, depois achou um matinho verde escuro com cinco pontas. Achou adequado fumá-lo e não fervê-lo.O fumo verde não deu onda, preparou-se para tomar o ilícito, respirou fundo e desceu seco.
Permaneceu deitado pensando na bela que lhe tinha sorrido mais cedo, não demorou muito veio uma nuvem colorida, do meio da nuvem veio a bela. A bela vinha deformada? Era isso mesmo? Coxa? "Estou louco," pensou. Tirou a adaga que carregava na cintura e correu em direção à imagem da bela coxa. Pensou que fosse mais alto, e que fosse um machado, pulou para o ataque, e meus amigos, caiu em cima de ninguém menos que do rei.

Hipóteses

2009-03-24T00:13:00.002-03:00

Amigos, nada menos que eletrizante. Priceless.
Afinal, nada menos que 22:40 e descobrir que o metrô de SP tá tão grande que chegou em Belo Horizonte, pra começar bem. Regada de samba, forró, zouk, butterfly, e uns tantos outros eu sobrevivi aos meus olhos até enquanto eu consegui, isso significou ate umas 3 e pouca da madrugada.
Consolação, meus amigos, Caribe! Na melhor das hipóteses eu estava só com sono. Não muito depois disso chegamos ao loisuites. E a pergunta que não quer calar: quem, em sã consciencia, manda hóspedes recém-6horas-viajados preencherem papelzinho de dados, que deixasse pra saída, certo? Mas nem isso.
Tudo preenchido, voilà, cama! E claro que eu optei por não tomar café, dormir até a cama cansar de mim era a melhor opção. Maldito relógio biológico, não durei até muito depois das dez.
Depois dos processos habituais, tomei banho, e na melhor das hipóteses eu só estava com fome.
Saimos. Daí até quando eu consegui tomar café/almoçar foi uma odisséia. Mas lá estávamos no anexo -Morumbi- de SP. E Shirley, como eu te amo, mesmo com você brigando e apelando: "Na próxima possibilidade, vire à direita".
Depois de comer ver meu sonho de quatro anos é algo que não se discute. É algo que se sente. E rezei pra que fosse menos impossível. Mas na melhor das hipóteses, era só uma hora.
Fim dela, vamos para o recanto encantado a que viemos.
Todos os risos do mundo e : DENTRO. Deu pra jogar truco, meus amigos! E, claro, que eu ganhei! Tocaê, partner o/!
Não me alongando muito: a possibilidade de ser o últim dos irmãos, meus amigos, é iminente e nada me faria mais feliz naquele momento que estar ali. Talvez, só se ELE estivesse lá, mas como sabemos, isso não aconteceu.
O alemão? Espetáculo. E o outro, o motivo da algazarra toda: nunca pensei que o que eu mais amaria naquilo tudo fossem as luzes. Na pior das hipóteses surreal.
Aliás, sobre surrealidades, o outro surreal ao qual me referi há não muito tempo esteve por lá. Pensei tê-lo visto, mas nem sabia se isso mesmo. Agora, a Inês é morta. Na melhor das hipóteses me consolo com a sensação de sabê-lo lá, em mim.
Das luzes, quero vídeos, todos os vídeos. Quantas vezes acabou não sei. Só sei que na que mais importa: "Pernas pra que te quero!". Amigos, eu corri! Alguém se dignificou a filmar? Inshaalá, não! E lindo, e lindas, as luzes. "But I'm a creeeeeeeeeep!".
No fim, restavam mais 6 horas até casa (que se tornaram infinitas 8 horas, ou mais).
Na pior das hipóteses foi indizível. Tá dentro do pacote de coisas que eu não sei falar.
Quando me perguntam, a redundancia impera: "E o show?" "Foi show!"

E foi, amigos. Na pior das hipóteses eu faria tudo denovo e mais. Talvez rolasse na lama, caso tivesse chovido, mas em todo caso, não foi preciso.
Obrigado eterno pelas companhias.

Minhas pernas clamam minha cama, junto com a cabeça. E hoje, na melhor das hipóteses eu sou um bonequinho do The Sims.

And he did, and he does, and he'll do it again.

2009-02-27T15:46:00.004-03:00

Quem falou em carta?

Cansei de falar que isso não te competia. E, aliás, como se eu dedicasse tantos cabelos brancos aos seus olhos azuis.

Nunca vi ninguém falar de amor como você (depois do Mraz, é claro). Mas me pergunto insistentemente se você já amou alguém além de você mesmo.Não venha me falar que você ama a vida e a poesia, elas não respiram. Muito antes pelo contrário, são respiradas.

Duvidei de mim mesma, e talvez ainda duvide, que tenha sido tão querido quanto pensei que fosse. Ainda assim, quis que seus olhos encontrassem os meus naquelas escadarias... que nem aquele dia do sorriso, ou o dia do abraço.

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces

Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.

No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida

E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.

Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado.

...

Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face.

Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada.

Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite.

...

Eu ficarei só como os veleiros nos pontos silenciosos.

Mas eu te possuirei como ninguém porque poderei partir.

E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas.

Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Ausência . Vinícius de Moraes

2008-12-24T00:18:00.002-02:00

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
Gary Jules

So don't let the world bring you down
Not everyone here is that fucked up and cold
Remember why you came and while you're alive
Experience the warmth before you grow old
Incubus

And that's almost all, folks!

Inédito.

2008-12-20T12:30:00.004-02:00

Muita coisa pra cabeça de qualquer um.
Vem no raciocínio lógico: samba E forró, malas à parte, e dois - pra não falar do terceiro. Ainda tem tooooda aquela história de regras pra lá e pra cá e neguinho procurando chifre em cabeça de cavalo lá em Brasília. Ainda me colocam pra ver uns vídeos cheios de ácido, outros cheios de risos, e uns tantos outros que misturam toda a fotografia dos melhores momentos da minha vida.
Bom, se eu mereço? Sei lá, mas tá no pacote.

Nem me venha com aquele história patética de "Fechada para balanço", enfia o balanço onde você quiser mas desde que esteja aberto. Não pedi promessas e nem as ouvi também. Jurei pra mim mesma que entenderia aquilo que me apresentou e que, mais que isso, seria inerte. Mas não reclames qualquer coisa que faça sentido, isso não te compete.

Por essas e outras que eu não fiz, mas deveria ter feito (?) administração.

Das rules.

2008-12-18T23:40:00.003-02:00

A amiga colocou o seguinte imperativo: eram três regras. Nada menos que três.

Dissera que não era difícil de seguir. Eram só três.

Doce ilusão, pragas e pregas do destino que trazer à tona os nomes dum passado distante que teima em aparecer com uma relativa sazonalidade.

Imagino o susto dela quando ouviu os dizeres na referida manhã.

A terceira regra havia sido violada sem dó. Sem o menor escrúpulo, os imperativos da sensorialidade a fizeram esquecer que a maldição que assolava sua vida estava toda dentro de um Baú.

E o que importa agora? Poupe-me, alguma praia no sul me espera.

E eu quero é viver em paz, POR FAVOR.

Fim de dia, pro dia que é noite.

2008-12-17T22:04:00.000-02:00

A hora era qualquer uma depois das cinco e antes das seis.O que deu início aos prazeres que se seguiram era o fato de que suas pernas e braços latejavam. Ela dizia que nada mais justo que isso, depois de tanto tempo trabalhando. Tirou, com um cuidado exemplar, o casaco que lhe cobria até o joelho. Tirou o scarpã-envernizado-bico-fino preto que calçava. Ficou com receio de desabotoar a calça na frente da janela. Fechou as cortinas brancas e, enfim, acendeu a luz do quarto.Desabotoou-se. Recostou na cama daquele jeito mesmo e de olhos fechados tateou o tocador de discos. Quase que de repente,um som qualquer rompeu o silêncio velado.Deixou-se ficar por alguns minutos com a cabeça colada no lençol, uma das mão emoldurava o seu rosto, a outra atestava a respiração ofegante que seu peito carregava.Desistiu da posição, levantou-se e deu início ao ritual de troca de personagens que consistia a troca de roupas. Tirou a calça com um certo descuido que ouviu-se o ruído do jeans roçar em sua pele. A bata decotada verde claro que vestia escorreu pescoço abaixo quando ela desatou o nó que a segurava junto à sua nuca.Revelou-se o corpo semi-nu. Só com aquela calcinha branca de algodão.Passeou pela casa, abriu uma garrafa de vinho tinto, que respingou no algodão branco que vestia.A música mudou de tom, e qualquer coisa como uma milonga entrou no corpo daquela mulher. Ela recostou-se, daquele jeito mesmo numa poltrona de couro preta que estava no seu caminho. Pôs a garrafa no chão e adormeceu, tão só como se nunca tivesse passado a noite com seus melhores sonhos.Sobre o fim da troca de roupas... É melhor que ela não transitasse tanto por suas funções, que ela continuasse sendo uma transição e que não se fechasse nas definições.

Poupe-me dos pontos finais.

2008-12-15T13:18:00.004-02:00

Ela é assim mesmo. Como se você se importasse.
Por várias vezes ela já escreveu na sua alma o tal memorando que a atormenta. O problema é que: quem disse que ela já voltou a pensar?
"êo, o vento soprou. eô, a folha caiu."

Diz-se por aí que memorandos são usados dentro da organizações para comunicação interna. E eu pergunto, até onde isso é uma organização? Dias nublados são assim mesmo, cheios de questionamentos. Daí vem a dúvida do Bukowski...

3:30 A.M. Conversation

at 3:30 a.m. in the morning
a door opens
and feet come down the hall
moving a body,
and there is a knock
and you put down your beer
and answer.

god damn it, she says,
dont' you ever sleep?

and she walks in
her hair in curlers
and herself in a silk robe
covered with rabbits and birds

and she has brought her own bottle
to which you splendidly add
2 glasses;
her husband, she says, is in Florida
and the sister sends her money and dresses and she has been looking for a job
for 32 days.

you tell her
you are a jockey's agent and a
writer of jazz and love songs,
and after a couple of drinks
she doesn't bother to cover
her legs
with the edge of the robe
that keeps falling away.

they are not bad legs at all,
in fact, very good legs,
and soon your are kissing a
head full of curlers.

and the rabbits are beginning
to wink, and Florida is a long way
away, and she says we are not strangers
really because shes has seem me
in the hall.

and finally
there is very little
to say.

Caso do quase acaso

2008-12-13T16:25:00.000-02:00

É claro que ventava.
Pelo vidro do carro ela conseguia ver as árvores da praça balançando no ritmo das batidas do seu coração. Além das árvores, a iluminação pública fazia com que ela só visse a silhueta dos seus traços.
O suor que então lhe escorrera o corpo já estava seco, e agora incorporava os cheiros que criavam aquela atmosfera.
Mas nada poderia ter lhe assustado mais do que aquele beijo, daquele jeito. Ela esperava que algum trato verbal fosse velado antes e qualquer impulso. E teria sido impulso?
Em todo caso, o primeiro beijo a gente não se esquece. Passavam das cinco da manhã e palavras não bastavam pra viver aqueles sorrisos, desejou que o tempo parasse e que não amanhecesse.
Quisera poderem ter acordados juntos. Não por menos, viram o céu amanhecer e, enquanto fechavam os olhos se enganavam por alguns minutos que ainda era noite.
O difícil era conseguir despedir e ela implorava que ele dissesse que a deixava ir. Em vão. O tempo que não parou continuou trazendo luz pro dia. Começavam a transitar pessoas pelas ruas e ouvia-se o murmúrio do vento suspirando que era hora de dormir.
Em todo caso, o primeiro beijo de despedida não se esquece.

Dos outros patamares.

2008-12-12T13:57:00.004-02:00

“Sempre que me acontece alguma coisa importante, está ventando”, costumava dizer Ana Terra. Mas, entre todos os dias ventosos de sua vida, um havia que lhe ficara para sempre na memória, pois o que sucedera nele tivera a força de mudar-lhe a sorte por completo. Mas em que dia da semana tinha aquilo acontecido? Em que mês? Em que ano?
Érico Veríssimo

Não era mais, nem nada menos que um sonho.
Nesses dias quentes, por vezes, a nossa consciência nos submete à delírios. Delírios tão quentes quanto o dia. Não que faça muito sentido, mas indiscutivelmente surreal foi aquela história toda.
Algo parecido com aquilo que Veríssimo - o Érico - escreveu sobre o vento e as coxas.

Ao fundo o grito do vento envolvia os cabelos dela e a repiração deles.
Ela fazia uma trança com as pernas e enganava aqueles que pensavam que ela estava louca ou bêbada. Ele cheirava o vento e sentia o cheiro dos cabelos dela chegarem ao seu paladar. E acreditem ou não ele degustava toda aquela cena, com toda a beleza que ela tinha.

Tinha um tanto de sombras e névoa. A melhor parte era a luz amarela que enganava os olhos da lua. Tinha também uma luz vermelha dessas que parecem de motel. E essa luz, meus amigos foi o centro da história.

O sorriso dela em baixo da tal luz vermelha foi capaz de roubar-lhe o controle e a sanidade. Ele pouco se importou se era público. Certeza de que ela queria ele não tinha, e como teria se ela, mistura de anjo e flor, não havia falado ainda? Ele só sabia de seus olhares, e desses ele tinha certeza.

Golpe de sorte. Ele levantou, ela fingiu não ver. Ele caminhou em câmera lenta em direção a ela: o tempo parou, as pessoas pararam de viver, a única coisa que se via eram os dois. Os dois que se sentiam. E os cabelos? Só o vento que não parou. Sentiu-se o cheiro, e ele vinha com aquele ardor de vinho tinto, argentino.
Tudo fazia parte do tango.

O resto foi isso mesmo. Nunca se ouviu tão bela música sem sequer uma nota.

O fato é que nunca foi tão profundo, e vestidos ao avesso à parte.
Conto-lhe, apenas, do beijo que ela lhe deu. É desses que não se escreve: nem poeta e nem mortal.

E sobre o sonho? Permito-me continuar sonhando.

Na tentativa das palavras, mais uma vez.

2008-12-11T23:55:00.002-02:00

Na tentativa de terminar os meus sonhos com minhas próprias palavras começo os sentimentos de hoje com as palavras de outro.

Um sonho que se sonha só, é só um sonho que se sonha só, mas sonho que se sonha junto é realidade
Raul Seixas

Há muito havia me desencantado com a magia das palavras que dão título à esse recanto de felicidades, e nos desencontros da vida percebe-se alguém (nem tão) novo que traz a tona nada menos que tudo aquilo que diz respeito a quem você se tornou e foi.

Num sonho que se sonha junto muito não se fala. Não se sente pouco.

Num sonho que se sonha junto, a explicação está no próprio inteligível. E não me peça que traga os sentimentos a tona. nem deles eu sei falar mais. Te digo que há muito não sentia o que sinto hoje, e volto a acreditar que meu maior amor sempre foi e sempre vai ser aquilo que eu não sei explicar e aquilo que eu não sei.

Nesse sonho que eu ainda sonho junto diz-se de muitos lugares que são não-lugares, de tempo que é um não-tempo, e de sonhos que são não-sonhos. E a antítese do sonho, que seria se não, a relidade?

Toca um samba aí...

2008-10-12T15:11:00.002-03:00

"Que eu vou me apaixonar."

Existem dias que são só dias. Existem dias que você não sai de casa.
E por não sair de casa você passa a pensar nas coisas da vida. E agente se apaixona pela vida, por si mesmo, pela dança.

Daí, toca um samba aí que eu vou me apaixonar.

É indizível a sensação de estar em casa cheia de coisas pra fazer e não fazer nada, a troco de pensar na vida, e falar com alguns antigos amigos. Cara, e que saudade da QUEL!
Nem sei como dizer, mas hoje deu uma saudade da musiquinha das brabuletas... "Se eu sesse um brabuleta maléla... Avuaria por entri as flolis málelas." Eu iria pra Santa Catarina fácil.

Tem dias que agente sente falta de pessoas. Pessoas tão pessoas que fazem agente querer escrever pra elas. Ai, se eu soubesse onde está meu caderno de endereços da Quadrilha.

Ai que saudade da quadrilha. E que HIPERTEXTO.

E toca um samba aí que eu vou me apaixonar.

Cai do céu pro chão.

2008-03-27T20:07:00.004-03:00

Chove tudo o que tem pra chover, céu de lágrimas turvas.
Deixe que saia de ti todo o material particulado que te enegrece.
Não permitas que tirem sua autoridade, nem sua beleza.
É espetaculoso. Inebriante.
Desejaria poder ir de encontro as gotas, que amanhã serão orvalho.
Desejaria mergulhar em cada uma delas e entender a magnitude de cada uma.
Com sua singularidade e com suas sujeiras. Com seus mistérios.

Chove chuva
Chuva chove
Cai do céu pro chão
Corre e vem lavar o meu rosto
Eu sei de tudo que acontece entre a gente
Nem imagino tentar te esquecer
Claudia Leite e Jammil

Aquele dos dias estranhos.

2008-03-26T12:34:00.002-03:00

Acordar atrasada é normal. Assustada também. Mas acordar três horas atrasada com um leve desespero e uma incapacidade absurda de fazer qualquer coisa simultâneamente ao ato de respirar é algo aterrorizante.
Bom esse foi o início do meu dia. Sem aula de manhã, e sem capacidade de fazer nada: nem estudar, nem ver tv. Que nem um vegetal. Não bastasse isso, ainda tinha aula de tarde. E o resto da manhã foi uma árdua tentativas de angariar forças para que eu fosse à aula na parte da tarde.
Cruel. Muito Cruel.
Mas o psicológico é algo incrivelmente assustador. E agora, pronta pra sair, me encontro com cólicas insuportáveis cujo motivo faz parte dos mistérios da vida. Que nem aquele do Pato Donald que não usa calças, mas amarra a toalha na cintura depois que sai do banho.

Mistérios.
Fato: minha falta de vontade absurda de ir pra aula. Não é de assistir aula, veja bem. Assistir às aulas de hoje é algo agradabilíssimo, interessantes e tudo mais. Mas o tal de ir pra aula que tá me sufocando. Ou carro ou onibus. Se carro dirigir: ida, sem problemas; mas a tal da volta... Amazonas, 19:00 hrs. Um TER-ROR. Então prefero ir de ônibus. Eu, bolsa/mochila, textos, MP3 player, calor... Não fosse a cólica. A tal da cólica.

"Nem sei se isso importa pra você"

2008-03-25T16:52:00.005-03:00

Infelizmente (ou felizmente) têm sido poucos os dias que eu me sinto suficientemente FLORA pra escrever alguma coisa pros outros, sobretudo, que faça sentido. Se vai fazer sentido o que hoje vos falo: não sei; mesmo porque acredito que esteje falando para mim mesma. É feito de inverno, primavera, verão e outono. É feito de tempo. E o tempo é inexorável.
Engraçado é que ler algo cujo sentido de "escrivinhatura" me envolve o suficiente pra me sentir FLORA e então escrever, mesmo que seja qualquer coisa. A princípio só pra fazer uma menção. Mas, sejamos realistas, faz algum sentido pra mim. Se não o fizesse eu não iria me sentir suficientemente motivada para me render as minhas próprias palavras enquanto incontáveis xerox acadêmicos gritam meu nome - pelo menos dentro da minha cabeça.
Sabe... acordei hoje com uma música na cabeça, e essas coisas são engraçadas né?

" é tarde pra falar de amor
ja se passou muito tempo agora estou melhor
não vou dizer que tudo em mim mudou
mas é que o tempo sabe como consolar
as magoas, podem vir apenas
mas é melhor que fiquem só boas lembranças
...
não sei se isso importa pra você
nem sei se vai chegar a me escutar
...
aprendi tem coisas que eu nunca mais vou fazer
mais sei que a vida é assim
perdas as vezes podem ser vitorias
ganhei, e agora vou me cuidar
preciso ver o meu lado da historia
não é tão facil admitir
tem dias que eu só penso em você "

Pra te esquecer - O Bando de Maria

"That's all folks". Consegui.

Em busca do auto-conhecimento

2008-01-26T21:19:00.000-02:00

Neologismo

Beijo pouco, falo menos ainda.
Mas invento palavras
que traduzem a ternura mais funda
E mais cotidiana.
Inventei, por exemplo, o verbo teadorar.
Intransitivo
Teadoro, Teodora.

Manuel Bandeira

Sonhei com esse poema hoje. Sabe, nem sei porque exponho-o aqui, foi um sonho, só um sonho.
Mas fiquei intrigada do por quê desse poema, num recital de poesia de uma criança, cujo rosto nunca vi.
Tratava-se de uma menina, num teatro - possivelmente de uma escola - que vestia um vestidinho rodado, e sapatinho preto de vinil, de boneca. Ela recitava focando o fundo do recinto, onde um menininho com bermudas, suspensórios, uma camisa branca, e sapato preto olhava os olhinhos de jabuticaba dela brilharem, enquanto a boca entornada como um coração balbuciava versos.
Ele de cabelos levemente cacheados, ela de trança; em prol do cacheamento...

Foi um "sonho de época".

Mas ele crê se quiser...

2008-01-18T10:19:00.000-02:00

Pretinha
Faço tudo pelo nosso amor
Faço tudo pelo bem de nosso bem (meu bem)
A saudade é minha dor
Que anda arrasando com meu coração
Não Duvide que um dia
Eu te darei o céu
Meu amor junto com um anel
Pra gente se casar
No cartório ou na igreja
Se você quiser
Se não quiser, tudo bem (meu bem)
Mas tente compreender
Morando em São Gonçalo você sabe como é
Hoje a tarde a ponte engarrafou
E eu fiquei a pé
Tentei ligar pra você
O orelhão da minha rua
Estava escangalhado
Meu cartão tava zerado
Mas você crê se quiser...

SEU JORGE

Confundi-se a plenitude.

2008-01-16T14:16:00.000-02:00

Precisa-se de muito pouco para ser feliz, mas o pouco que se precisa é específico.
Por exemplo, precisa-se de querer a plenitude. Querer apenas, se conseguí-la esquece-se a felicidade.

Sonho com dias melhores e tenho sonhodelos que me assustam, mas não põe medo. Só preciso de converssar com os envolvidos. O difícil é quando eles não são/estão acessíveis.
Sinto a necessidade de falar com pessoas especiais quando elas precisam de falar comigo. Por instantes, julgo-me especial por senti-lo; mas logo entendo que não sou a única, não devo ser, não é possível que eu seja.
Sabe, são sonhos sem nexo que pouco entende-se o que tem a ver com sua vida. Mas o inconsciente não foi feito para ser entendido, se o fosse não chamaria IN-cons-ci-en-te, mas sim cons-ci-en-te. O que me intriga é: se já existe uma ciência comum, racional e massificada que nome se dá pra ciência quase-comum, racional e particular?

Confundo-me.

Desfinalado. Desafinado.

2008-01-14T00:31:00.000-02:00

Diz-se que nenhum remendo é melhor que antes de quebrado.
Discuto isso. E ainda, afirmo que toda quebra tem o seu valor.
Sabe, as rupturas e continuidades de fatos ou artefatos se dão com causas, não são de todo despropositais. Bom, eu pelo menos acredito no encaminhamento das coisas.
Pra uns esse encaminhamento recebe o nome de destino. Pra outros fé. Ainda esperança, medo e credulidade. Pra mim faz parte de uma seqüência de fatores que são alteráveis e, como SEMPRE, pressupõem escolhas.
Sabe... Questiono é a falta de credulidade nas possíveis conexões das seqüências. Apesar que, de fato, nunca foi rompida a ligação. Pausas... também precisamos de pausas, tempos, espaços e valsas.
Apesar de que, tempos e espaços podiam ser menores do que me competem agora.

Há um tanto de peculiaridade em tudo isso.

2007-12-10T21:43:00.000-02:00

É fácil acordar. Sorrir, e se convencer do plano de aceitação cotidiano.
É fácil, mas dizer que é bom,... é outra sina.

Vivemos vidas diferentes, e partilhamos de companhias que também o são (apesar de que, algumas vezes são comuns). É que nem os conjuntos matemáticos, e as respostas de equações impossíveis, que resultam em, pelo menos, quatro raízes para o "x" real.
Venhamos e convenhamos, existem coincidencias que são obras do destino.

"Coisa do destino
Foi presente de Deus te conhecer assim
Jeito de menino me encantei com teu olhar
E é tudo que eu sonhei pra mim
Quero ser então o dono do teu coração
Vou te fazer sorrir
Pra nunca mais te ver chorar só te fazer sorrir"
Menina do Céu - Lua Cheia

Faz parte do CHAOS

2007-12-06T21:47:00.000-02:00

Dias que são só dias suscitam emoções o suficientemente catárticas em prol de novos conteúdos.
Para não dizer da loucura que tenho, digo daquele que almejo. São só lapsos. Frases. Despejos de palavras que aparentemente não fazem sentido.
Enquanto meu estômago dói e se revira de fome, coloco-me em um texto contextual de textos que pouco se relacionam. Caótico. Faz parte do CHAOS.
Não é mais do que uma toalha de mesa com suas peculiares cores, texturas e estampas deconexas que no todo de uma cozinha estilo americana fica harmônica. Harmonia no CHAOS, é. Existe.
Sei que nada que vos escrevo transcende da insanidade para o lúcido, isso faz partes das mentes complexas. Não que me gabe por isso, mas se eu pouco me entendo, gostaria de saber como julgar meus próprios botões que não como complexos. Não é que nem essas pessoas que você sabe, só de olhá-las, que seus conflitos se limitam à roupa de sábado à noite, ou da maquiagem do dia seguinte. Claro que essas futilidades também fazem parte dos botões e de suas casas que foram produzidos em uma confecção têxtil e, logo, colocada à meio pau pra dentro da minha cabeça.

Bom, o cabelo é consqüência. E a franja é matéria para uma discussão racional de conseqüências, apesar de quê: cabelo cresce. Mas também faz parte do CHAOS.

That's all, folks!

2007-11-29T20:07:00.001-02:00

"... Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o negro sobre o branco e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções justamente as que resgatam o brilho dos olhos, sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz, quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho, quem não se permite pelo menos uma vez na vida fugir dos conselhos sensatos. ..."
Pablo Neruda

Auto-explicativo.
"Faz parte do meu show, meu amor
...
Não mencione pias."

A grande verdade, é que cedo ou tarde a morte é obrigatória à quem vive. A velocidade com que chega pouco importa, importa a intensidade de vida que a precedeu. Não discordo do "padrinho Neruda" de forma algum, já que cabe entender ao leitor "qualé" a da morte que ele tá falando ali.
Por muito MUITO tempo eu deixei que o medo calasse, que a suspeita sufocasse, e que os prazeres se perdessem. E o que é a vida sem adrenalina?
Bom, as explicações, satisfações, exitações e qualquer "ões" que se assemelhem a isso não me pertencem mais. Faz parte de um passsado recente, que prefero acreditar que é inerte.
Life changes. We change. I'm ...
Eu escolhi. :D

"- Na roleta do amor você perdeu, Douglas.
- Mas eu nem joguei.
- Poisé, e Leléo apostou todas as fichas."

"- O amor é como um precipício, você se joga sem saber quando vai cair."
Lisbela e o Prisioneiro

Eu me joguei do precipício, e apostei todas as fichas. O destino me deu a felicidade de ganhar nessa Roleta - quase - Russa do amor, e colocou uma cama elástica no final do precipício, junto com o menino da pinta na ponta do nariz.

Se a criança...

2007-11-28T19:43:00.000-02:00

Se a criança vive sob crítica,
Ela aprende a condenar;
Se a criança vive sob hostilidade,
Ela aprende a brigar;
Se a criança vive ridicularizada,
Ela aprende a ser tímida;
Se a criança vive sob humilhação,
Ela aprende a sentir-se culpada;

Se a criança vive com tolerância,
Ela aprende a paciência;
Se a criança vive com encorajamento,
Ela aprende a ter confiança;
Se a criança vive com louvor,
Ela aprende a apreciar;
Se a criança vive com compreensão,
Ela aprende a justiça;
Se a criança vive com segurança,
Ela aprende a ter fé;
Se a criança vive com aprovação.
Ela aprende a gostar de si mesma;
Se a criança vive com aceitação e amizade,
Ela aprende a achar amor no mundo.

Existem dias que são só dias e existem dias que são dias.
Hoje foi um dia só.
Mas não só um dia longo.

Existem dias feitos pra se pensar só em si mesmo.
Mesmo que a definição de "si mesmo" não seja só "você mesmo".
Tem dias que os propósitos estão sós.
Tem dias que não só existem propósitos.

Brinco pra dizer não só verdades.
Mas sempre só veridícas - mesmo quando a verdade é relativa.

O que é mais incrível é que eu não só acordei para um dia longo, bem como para as brincadeiras de verdades verídicas.
Encontrei o prefácio aí de cima, só no início da noite.
E pensei que só queria ter um(a) filho se fosse como fui.
Porque teria certeza que não só encontraria aceitação e amizade.
Mas também amor.

E encontraria amor, não só como eu encontrei.
Mas como o (futuro) pai dela encontrou.
Paradoxalmente, só e comigo.

PUC way of life.

2007-11-21T20:31:00.000-02:00

Tudo junto ao mesmo tempo.
Avalanche.

Acorda. Banho. Escova de dente. Cabelo.
Trabalho em mãos?
Relógio. Atrasada.
Cadê a máquina?

Ai meu trabalho interdisciplinar.
Ai.
A van já deve tá lá em baixo.
"Volta aqui cachorro safado."
Sai de casa.
Busca o cão. Elevador.
Guarda o cão.
Sai. Tranca a porta.

O celular, Flora!
Como que esquece o celular?
Volta correndo.
Celular. Mp3?
Ai. A van!
Tudo correndo.
Botões, luzes.
E espera.
Espeeeeeeeeeeera.
Dentro.
Sono, confere.
Leitura. Enjoo.
Desisto.
Sono.
Remédio.
Forró, samba, e DMB.

PUC.
Bom dia pontifícia.
Jurei ouvir resposta.
Sobe morro, rampa. Sobe escada.
Chega na sala.
Espera.
Espera.
Espeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeera.
Assiste.
Apresenta.
Assiste.
Finito.

Cadê o homem?
História yadahoo.
Canseira.
Saudade.
Abdica-se, certo?

E daí. O resto é resto.
Importa, mas enfim.
É meu. E dele.
Sobre os dias e tardes Pucchianas.
s2

Dores do alívio

2007-11-13T20:15:00.000-02:00

Do not disturb! Era o que eu queria que estivesse escrito na minha testa em tempo integral.
Sabe aquela quantidade de informação absurda? Então: avalanche.
Final de semestre é assim mesmo, pensamentos em descarga e fagia em tempo integral. Dormir é pros fracos, diz o inconsciente. Cansada, é fato. Mas dizer que é de todo insuportável? Mentiria.
É ótima a sensação de MAIS UMA etapa cumprida, mesmo que caótica. São sonhos, desejos. É preciso que se tenha energia para se fazer elemento constituinte das concretizações mártires. Não há nada como fazer uma prova, ou como apresentar um trabalho, que você sabe que foi bem feito. E tá ali pra isso.
Certo? A nota é detalhe, meu amigo.

Em processo de enlouquecimento integral. Final de ano, final de semestre. E tem gente que acha que terceiro ano que é corrido. Me desse meu terceiro ano... não seria tão atolada de coisas, nem de prazeres como estou.
E, sabe, tou lá pra isso.
Suar, sorrir. E eu também vou na faculdade para dar risada, e outras coisitas "más".
Seja leviano. É um bom começo.

Isso não deveria me pertencer mais.

2007-11-06T18:36:00.000-02:00

Até parece com o que foi meu primeiro dia de aula na faculdade. Semana sem dormir direito. Com dores de cabeça e efeitos colaterais que pareciam não acabar nunca. Mas passou né? Foi só um dia, um dia de medo, frio na barriga, diverssão, timidez, senhorita, alcoolismo e afins. Passou... e nem consigo imaginar o que seria de mim hoje sem aquele primeiro dia de aula na puc.
É que nem exame de forró. A perna treme, eu passo mal. Tomo leite com sal. Penso quarenta vezes em desistir, desisto do que pensei quarenta e uma. Adio o tanto que posso. Mobilizo todo mundo, no final eu faço. Até hoje deu certo, mas não vai dar certo pra sempre, né? Depois é sempre só alegria e abraços gostosíssimos de felicidade e sinceridade.
Parece, de leve com o vestibular. Mas vestibular é algo que eu já tinha experimentado. É uma espera infinita até você estar, de fato, no seu momento avaliativo. É tenso. Complicado. Tem tempo, tem gente te vigiando. Tem concorrência, e você sabe que poucos do que estão do seu lado também vão pelo mesmo caminho. No final deu certo.

É esse meu medo. Tudo tem dado certo. E pouquíssimo me importava se isso ia dar. Mas esse nervosismo não deveria me pertencer mais. Às vezes considero outras alternativas mesquinhas para que eu consiga chegar lá, mas e se a interpretação alheia for a que eu tentava dizer que não era. Isso ia acabar me dando problema...
Ai. Tudo rodando, Patrícia.

Hoje só o ócio me pertence.
O nervosismo... bom amanhã é um novo dia.

Da parede escorria mel...

2007-11-05T10:44:00.000-02:00

Não sei porque, mas é complicado.
Tudo junto, o tempo todo, sem espaço pra poder olhar pro céu. Pra poder respirar. Nem o forró de todo final de semana me pertence mais. Essa vida é muito louca mesmo, mas como diria papai: É preciso coragem, muita coragem. O meu problema - em suma - é que dá medo essa avalanche de informações e coisas em que eu me meti.
É fato, eu me meti.
Acordar todos os dias do feriado as 8 da manhã não se dignifica de uma pessoa normal, certo? Morre na segunda feira, e cheia de coisas pra fazer acorda as 5:30 e vai fazer trabalho. DEFINITIVAMENTE: tem alguma coisa errada.
Eu sempre quis, mesmo, tudo junto duma vez só. Pra fazer tudo rápido, e ficar livre, Chega cedo, vai embora cedo, dorme cedo, acorda cedo (denovo, papai) Resolve tudo cedo. Mas as vezes tudo assim prático rápido e maquinal não resolve o problema de ninguém. Mesmo. Ontem é prova viva disso. Sabe aqueles dias que não deviam terminar?! Não se atenha aos detalhes, foi um dia ótimo. Eu diria até que foi pleno, mas se tivesse sido, de verdade, não teria acabado. As coisas plenas são assim, não se acabam. E que fique claro: escrevo aqui sobre isso porque as palavras - mesmo digitalizadas - são eternas.
Que me perdoem os leigos, mas se sentir feliz definitivamente importa. Esqueço-me do que se passa as vezes, e confundo os termos. Não é ser feliz. OK? É se sentir feliz. Porque estados permanentes de felicidade não conseguem configurar constrastes relevantes que designem felicidades plenas e indizíveis. Mas ontem, foi um dia pleno.
Na verdade, agora pouco me importa os medos dos outros, tenho os meus próprios fantasmas, tenho as minhas palavras, e tenho minha essência. Isso tudo faz de mim constrastante e única.
Tenho mil coisas pra fazer ainda, e estou sem a menor pressa de terminá-las. Desejaria que o universo entrasse em colapso, e a filosofia, a apuração, a oficina, a gol, o detran e outros fossem essencialmente expurgados. Mas a vida precisa de filosofia e eu preciso de aprender, bem como das palavras, e se faz ímpar a necessidade de uma Carteira de Motorista tipo "B".

Mas tudo bem, mesmo!Dia 30 de dezembro eu viajo pro sul. xD

Define...

2007-11-03T11:20:00.000-02:00

Tipo tecido cósmico alinhavado. Não é possível que no fim um milagre não aconteça. Conosco vai tudo bem. Não é o medo da loucura que nos vai obrigar a hastear a meio pau a bandeira da imaginação. “Mas Breno..." Fim de papo!
Breno Namorado Peruchi

Tá fácil. São só coisas escritas, superficialmente, sem sentido.
Iludi-se de pensar que é gratuita cada palavra. Ninguém que escreve escreve por escrever. É esperto ler as estrelinhas, e pensar que as palavras de um texto que é escrito com algum propósito - não existem textos sem propósitos, saiba disso - estão ali por algum motivo. E basta o bom senso para entender pelo menos um significado. palavras são mistérios, textos são enigmas, mas sempre: possibilidades.

Ah. Reconheça as epígrafes, pelo menos de toda e qualquer obra que tenha. Elas são um prelúdio do que se escreverá. E custumam desvelar um dos sentidos secretos do texto.

O que foi que aconteceu? Bem, acontece ainda. No todo, é uma histórias de meias-histórias com fragmentos de coisas que não pertencem a quem a protagoniza. É uma grande intertextualidade de vidas na verdade. Começa com as coincidências do destino que ninguém explica os tantos denominadores comuns, os tantos dizeres e os tantos aleatórios que de tudo prenunciavam ela à ele sem maiores explicações. Se trata de amor, meu amigo. Vidas passadas, passado, presente e futuro. Faz parte da mágica que fiz pra mim mesma (e também da que fiz pra nós, meu amor).
Acreditava-se que depois de tanto, e de tudo houvesse um fim certo? Bom... final é pros fracos. Não acaba quando não se deseja, de fato, que ocorra. Bem como não acabou ainda, diz-se que é eterno, E EU GRITO QUE É, mas a eternidade não tem fim, e será de onde que vem o milagre do final. Ah! Loucura dizer que a eternidade é um fim infindável. E não julgues que o milagre está feito, nem começou ainda. O que julgas ser milagre é destino. É amor. Alma.
E de duas fez-se uma únissona. Que escondia nas entrelinhas tudo aquilo que queríamos que fosse explícito, mas tudo que é escondido é mais gostoso, e o foi por três vezes. Dissera-me e disse-lhe que dessa última seriam por meses. Agente se ilude. Faz parte do gozo.
O medo da loucura de desfez. E assume-se a insanidade. Imaginação é pros plenos. De preferência, use as palavras, os olhares e os sorrisos. Mas não me tires o teu riso [...] porque então eu morreria.

"Mas Flora...?" Fim de papo!

" A qualidade das músicas é inversamente proporcional à tecnologia"

2007-11-01T20:05:00.001-02:00

Lembrem-se: eu gosto de axé, forró, pagode e sertanejo. Também de pop, bolero, samba, mpb e chorinho.
Há ainda espaço pros indizíveis gêneros internacionais desde que constituam música, não barulho.

É fácil entender: pra cada circunstância, um tipo de música.
Para cada tipo de música: um comportamento.
E tem algo mais chato do que mano tirando onda? E tem coisa mais desagradável que gente que não se mexe em roda de samba?

Na minha casa todo mundo é bamba
Todo mundo bebe
Todo mundo samba

Pois bem: estava eu nas fuçações orkutianas e me deparei com o título dessa espécie de manifesto. Penso que há quem goste de gospel, e se isso leva o apreciador à um momento de êxtase, o que é que eu tenho com isso. Há também quem goste de trance (o bate-estaca que a maioria das pessoas com mais de 35 anos reclama)., e quem gosta se eleva à níveis de prazer exorbitantes - confesso que, geralmente, com a ajuda de drogas.

Não me peça pra ouvir coisas que não condizem com o momento. Isso é fundamental.
Mas também não reclame de ouvir aquilo que se propôs, oras. Lugares criam comportamentos. Saiba de si.

Claro que existem limites, algumas atitudes são desnecessárias, certo.
"Mas como saber o limite, Flora?" Bom... bom senso não é acessório. (E que fique tranlúcido, isso não se limita aos contextos musicais.)

Tenha o bom senso de amar e de se deixar ser amado.

2007-11-01T13:09:00.000-02:00

E agente vai à luta e conhece a dor.
Consideramos justa toda forma de amor.

De fato, a vida é infinitamente mais agradável quando se tem alguém pra dividir todos os momentos. A grande maioria das pessoas diz que acredita nos vários tipos de amores que existem.

O que acontece, na verdade, é: se pensa que uma vida mais agradável - devido à uma companhia especial - só seria efetiva se esse alguém pertencesse ao universso do amor romântico. Ilusão. Muitas vezes o pouco de amor que precisamos não pode ser trabalhado no seu aspecto formal.
Digo isto para que fique claro que o que faz a diferença não é a pessoa, mas sim, o sentimento trabalhado. Cansei de ouvir e sentir situações em que o agente magoado o foi por alguém que o amava, e nessas circunstancias pouco cabe a outros que cure a ferida alheia. Deixe que a relação conturbada se resolva por si só - mesmo que a resolução seja a destruição.
Faz parte de mim acreditar que amar e ser amado são um destino. Sempre haverá alguém para amar outro e amado esse também será. E sim, estou influenciada por Moulin Rouge, faz parte da rotina da faculdade.

Sabe, o que acontece é a plenitude das coisas pouco está na capacidade de dizê-las sob o ponto analítico. Na verdade, o melhor jeito de entender e o catártico. Se perde, se sente, se chora, se gosta, se ama, se morre, se mata. (não que todas as referências precisem do reflexivo "se")

Sabe.... amar e ser pleno e completo são coisas complexas, pouco se destina o amor à completude, muito menos a dependência. Amar faz parte do melhor da vida, compreende o verbo sofrer mas sofrer não é um destino, e me assusta saber que "the french are glad to die for love". (não que eu esperasse algo mais dos franceses que uma nova frangrância cujo custo é exorbitante).

O fato é: assim como a felicidade, amar não é um destino. Sugiro que ames a vida, o sol, as comidas, os amigos, a família, as pessoas, os livros, as músicas, os filmes, as dores, o escuro, o silêncio e tudo mais. Sugiro, até mesmo, que ame as palavras.
Por mais tortuosas que as palavras sejam, e por menor que seja sua capacidade de se aterem a um único, simples, significado. Por mais que elas consigam causar danos irreparáveis. Por mais que saibam como nada e ninguém a forma perfeita para a manipulação. As palavras não sabem dizer, mas são o príncipio de sentir.

Sinta as palavras. Sinta as pessoas. Sinta o amor, mesmo que não seja de quem tu ames. Sinta o amor do seu cachorro - que, com certeza vai pular em ti quando chegar em casa. Sinta o amor daquele velhinho sentado na praça que olha pro nada, e sente o vento; sente a vida, te sente, e te ama. Só porque tu respiras. Só porque tu, alfabetizado ou não, fala.

Se as palavras soubessem dizer...

2007-10-31T19:08:00.000-02:00

É meu pré-requisito.
Tanto já escrevi sobre o poder das palavras. E tanto já tentei escrever sobre a falta dele nelas; justamente quando este se faz necessário.

Me sinto, ainda, como uma estudante das possibilidades de um livro. Queria, às vezes, que a vida se tratasse de livros.
Não mais que do que esses íngrimes segredos.

São descargas de palavras e imagens, de tentativas de dizer tudo aquilo que nem as palavras mais plenas (refiro-me a qualquer uma; desde que, oportuna) são capazes de exprimir.

Se as palavras soubessem dizer...

(talvez elas dissessem que sabem dizer... mas que não lhes convêm fazê-lo).